Читаю повесть о любви. Захватывающая вещь. Нельзя оторваться.
-Какая любовь!- говорю про себя.
От умиления слеза скатывается по моей небритой щеке и падает на лысину бюстика Ленина.
-Кажется, дождь начинается,- говорит Владимир Ильич и надевает кепку.
А ведь как прав старик, как прав!
Опять зарядил, зараза! И так уже две недели всё льёт и льёт, льёт и льют, льёт и ... Буль, буль, буль буль.
Шучу, конечно.
Я схватил Ильича за голову, достал очередной грецкий орех, положил на клавиатуру и слегка долбанул бронзовым бюстиком. Скорлупа и пять клавиш "п", "и", "з", "д", "е" разлетелись в стороны. Ой, простите, не пять клавиш, а шесть. "Ц" закатилась под стол.
В памяти почему-то всплыла юность, Надя, три топора, разлив, шалаш, который я пытался построить на кровати из одеяла, двух табуреток и швабры. Короче, всё как у людей. Нормально посидели тогда. Нормально.
Память- странная штука. Иногда такое выдаёт, что диву даёшься...
Ах да, о чём это я?
Последняя новость, которую успеваю прочесть перед тем, как заснуть за компом:
В преддверии выборов Зюганов категорически запретил коммунистам сниться Валерии Ильиничне Новодворской, так как они очень сильно устают в таких снах, а потом спят на собраниях и на партийной работе. Да и износ коммунистической сущности большой происходит.
Правда, теперь уже не уверен, что я это прочёл...
декабрь2011