...перед любым мало-мальски важным событием охватывает чувство неуспевания, мысли концентрируются пропорционально нарастающей скорости шагов, и не в суете совсем дело.
Успеть… Успеть… Успеть…
Дел столько, что, кажется, не хватит оставшегося в распоряжении до возвращения домой, в деревню, часа.
…заскочить на рынок, забежать в одну из редакций, отправить письмо, не электронное, понятно, попутно заплатить за телефон… Сельсовет совсем не по пути, но и в него завернуть необходимо… А, ладно!.. До завтра сельсовет подождет. Вот, цветы в литературном центре полить… Да!.. Позвонить дочерям – не в городе ли...
Нагруженная мыслями ничего не забыть, – р-раз, два, р-раз, два, левой, правой…, – привычно прыгаю вниз по ступенькам рыночного «Пассажа», и на последней уже какое-то не шестое даже, а двадцать пятое чувство заставляет оторвать взгляд от земли, готовой дружески принять на себя вес моей правой ноги. И хотя он еще «в себе», этот взгляд, глаза автоматически сощуриваются, оберегаясь от предвечернего солнца, а губы... губы невольно растягиваются в улыбке.
Навстречу плывёт, именно плывёт, ярко-бордовый цветок.
Он движется плавными толчками, и, будто головка китайского болванчика – «да-да, так-так», забавно кивает в такт какой-то рождаемой им самим мелодии. Цветку улыбаются ожидающие автобуса пассажиры, мгновение назад безразличные ко всему, расступаются такие же серьезные, как я, пешеходы.
«Роза…», – мгновение ступора проходит, я начинаю осмысливать происходящее.
«Нет, стебель другой и листья больно темные», – давнишнее увлечение миром растений берет верх над обыденностью. Взгляд скользит выше, по стеблю, задерживается еще на одном цветке, таком же бордовом.
«Георгины! Букет. И совсем без обертки», – эту мысль выдыхаю как-то особенно радостно.
Сознание проясняется окончательно, вырисовывая полную картину происходящего. «Болванчик», забавно кивающий всем нам, потому и «болванчик», что надломлен на самом деле, но рука, сжимающая удивительный букет, с которым совершенно не желает расставаться изначально привлекший внимание цветок, горда, и в то же время нежна и трепетна.
Необычно? Очень! Не только потому, что далеко не каждый день встречаешь на чистеньких, тонущих в зелени улицах провинциального города вот такую «цветочную улыбку». Потому что «улыбка» эта светится в руке… бомжа. Такого же редкого персонажа среди вельчаков, как букет без обёртки. Волосы его растрёпаны, одежёнка замызгана и измята, но... Но он держит свой букет так, будто это самая большая драгоценность в мире. Он несет его, будто великий спортсмен негаснущий олимпийский огонь. И какая разница, кому он его несет и где взял, если «да-да, так-так» заставляет не просто фокусировать взгляды на букете, а оборачиваться и с мечтательной улыбкой смотреть вслед непривычному для ставшего вдруг таким по-доброму патриархальным (вот так, по-старинному) в предпоследний августовский вечер Вельска, дуэту.