До боли, до колик, до дрожи
До рваных лохмотьев в груди
Ты нравишься мне, непохожий.
И, раны на рифмы умножив,
Присыпав метафорой кожу,
Ты встал у меня на пути.
Нет. Я не палач-инквизитор,
Такая же жертва, как все.
Слезою лиричной умыта,
Как книга, умна и открыта,
Улыбчивой музой пиита
По жизни бреду полосе.
В ночную прохладу июня
Опустятся звезды с небес.
И острым пером нарисует
Боль сердца, нежданно чужую,
И тени одной не минуя,
Твой стих. Горьких мук полонез ...