Он лежал на кровати, болен, с банками,
а я вокруг него вертелась сутками,
я была с ним везде, носила завтраки,
каждый день он хотел чего-то сладкого.
Я была с ним везде, даже сказку на ночь,
о том, что всё хорошо,
мы переживем его слабость.
Он лежал на кровати, болен, с банками,
а я терпела всё, даже крики с матами.
Он был болен раком легких и гландами,
а я плакала постоянно с ним:
«Что же поможет и нужно ли?»
Он говорил, что ему не хватает воздуха
и я его с восьмого этажа на коляске к воздуху.
Он говорил, что ему плохо без отдыха,
та, черт возьми, какого на хрен отдыха?!
Я с ним была всегда,
любила, молилась, терпела, кормила.
Он тихо однажды сказал:
«За что же мне жизнь такая?
Я должен сейчас летать в небесах,
у меня ведь было все и даже собственное жюри.…
Это ты должна быть больна.… Умри!»