Ощущение такое – стоим мы на месте,
Хоть моторка летит по воде как стрела…
Мы идем по губе как будто по бездне,
Отпросившись с работы, забросив дела.
Что – то рыбки нам свежей всем захотелось,
Мы, геологи, сами находим еду…
И в поступках у нас присутствует смелость,
По воде с ветерком любим езду.
Ведь у нас, как у птиц, присутствует тяга,
Словно спирта, всегда жаждуем перемен…
Ведь не зря мы гордимся своим званием бродяги,
Не скрываем свой имидж, твердим о нем всем.
Справа видим по борту серый плашкоут,
Он нам кажется айсбергом в синей воде…
Словно к матке к нему баркасы подходят,
Разгрузив свой улов, мелькают как тень.
День и ночь на воде не смолкает работа,
Словно в сказке, кругом достают невода…
Будто бы бензопилы, ревут мотоботы,
Все для нас они символы непростого труда.
Мы поодаль от них забрасываем снасти,
Рыба, как человек, не выдерживает шум…
Где- то так через час пофартило со счастьем,
Как торпеда влетел в наши сети муксун.
Килограммов на восемь, он кажется глыбой,
Мы топориком глушим ценный улов…
Словно солнце, но светимся мы от улыбок,
Ведь теперь у нас имидж еще рыбаков.
Мы на Обской губе кажемся поплавками,
Впечатление такое, в ней небо вода…
Измеряется время тут только веками,
А ручными часами, поверь, никогда.
Берега здесь низки и они царство птичье,
На стоянке вечерней разводим костер…
Лучше всяких картин, перед нами величье,
Распростерлось как будто волшебный шатер.
Наливаем мы водку, ведем разговоры…
И за этот поход благодарны судьбе…
И весь вечер свои поворачиваем взоры,
Мы в одну только сторону – к Обской губе