Это, как волосы в еде
И фаршированные крысы.
Это, как мальчик на трубе
В параллелепипеде прогресса.
Это уже не Дон Жуан,
А Казанова в пору детства,
Рисующий в своих руках
Невинный образ декадентства.
Это запал, это полет,
Это критическая масса;
Это, как лето в новый год
И пиво на разлив в сберкассе.
Это хламиды на парче,
Трюизмидальные бациллы;
Это планета, по весне
Распавшаяся на флюиды.
Это не ты, это не я,
Это бесформенность в моменте.
Я не шепну: - Любовь моя!
Я закричу: - Медведь в корсете!
Это восторг и суета,
Смятенье душ и яйца всмятку.
Ты спросишь у меня: - Когда?
И я отвечу по порядку:
Что никогда,
что никому,
Что ни за что,
Что как уж выйдет,
И лучше плакать на Луну,
Чем разлагаться на капризы.
А если что, а если вдруг,
А если нам,а если вместе...
Станцую вальс на тормозах -
Это весна, и всё в отъезде.
1995