Bring it back,
sing it back,
bring it back,
sing it back to me
Moloko
Припев нехитрой песенки в наушниках заглушал шум людского субботнего моря. Мне в нём комфортно. Облокотившись на тележку,полную покупок,жду Веру и Аню...где же они задержались? Начинаю оглядываться в поисках. Выхватываю попутно взглядом из толпы неказистого молодого человека лет двадцати пяти в чёрном,смотрящего перед собой стеклянным взглядом.
-О,глянь-ка,совсем замедитировался...ну ничего,в двацать три ноль-ноль охрана его растолкает. - подошедшая сзади Вера сгружает яркие пакеты в мою тележку,кивая в сторону сомнамбуличного незнакомца. Анютка - пятилетняя модница в джинсовом наряде и красных кедиках,с большим серым медведем в лапках,серьёзно стоит рядом.
Я улыбаюсь и чувствую вдруг нежный толчок в самое солнечное сплетение...Ты хочешь видеть меня.
Выкатываемся нагруженные на стоянку. Едем к Вере в Жулебино. Вынимаем весело из багажника запас всячины на неделю,смеясь поднимаемся в лифте. Разбираю на маленькой кухне пакеты,Вера принимается готовить,так же споро и яростно,как поступает и в жизни.
Смотрю на неё,высокую,плотную,с копной русых волос,поминутно закидываемых рукой назад ,и почему-то вспоминаю...
Мне тринадцать,ей шестнадцать. Мы на верандочке дачи,осень. Нестерпимо пахнет антоновкой - сладкий,но и с кислинкой, дух настойчиво пробирается в ноздри... Вот они рассыпаны на брезенте в углу - желтоватые, кривобокие шары. И Верка,хрустя яблоком,рубя руками по воздуху,как кавалерист,докладывает не щадя ушей моих, подробности своего первого свидания с одноклассником. Образ рыцаря разбит был в тот вечер в пух и прах...
Со стуком нарезая салат,Вера остро взглядывает на меня мамиными серыми глазами. Отвечаю ей взглядом карих папиных.
Внутри растёт медленно,но верно,комочек нетерпения.
-...Я поеду, пожалуй.
-Что,опять на свидание к нему ,как девчонка, бежишь? Оставайся,уйдёшь в себя на часок,я как раз и ужин спроворю.
Помедлив,соглашаюсь.Набираю номер соседки.
-Викуля,привет... я тут у сестры заночую,заскочи ко мне,покорми Марсюшу чем Бог послал,ну и всё такое...как всегда...вот спасибо, с меня занятие бесплатно.
Договорилась,улыбаюсь Верке растерянно.
-Хотела бы я знать,чем всё это закончится...
- Чем-чем - бодро откликается Вера,открывая яростно банку солений -Обратно ты к нему
вернёшься,Лен.Ты его поймёшь ,он тебя простит. Это вот у безмужней врачихи тридцати шести лет,с долгами за душой,редкими выходными, и пятилетней шмакодявкой,то-бишь у меня, всё неизвестно как закрутится.
Ухожу в племяшкину комнату,пока она смотрит мультфильмы в большой. Сгребаю игрушки и мелкую одёжку, пахнущую тепло как хлебушек, вынутый из печи.
Сажусь по-турецки на низкий диванчик. Передо мной открыто окно,виден край неба,затянутого серым сумраком туч.
Беру мобильный,нахожу папку с музыкой,выбираю "Дороги" группы "Портишхэд",ставлю трек на повтор. Вдеваю наушники,включаю,делаю несколько глубоких вдохов,закрываю глаза...куда попаду в этот раз - вспыхивает в сумраке сознания вопрос и затухает пока без ответа... Острая,больная мелодия проходит один раз,второй,третий...дышу ровно,жду,когда поднимется внутри тёплая волна света,и затопит с головой и выбросит мягко на иной берег...
Берег. Впереди. Иду к нему по мощёной булыжником дорожке,почти параллельно разбитому асфальту шоссе. Вечереет. Солёный ветер,с привкусом сухого разнотравья. Слева проносится маршрутка,оставляя ненадолго тёплый топливный запах и облачко пыли. Вижу только цифру "5" на конце номера и крупно написанный пункт то ли назначения,то ли начала - "Ильфа и Петрова". Шоссе сворачивает влево,а моя тропа-вправо. Спускаюсь по ней осторожно. Обнаруживаю что ноги мои босы. И на мне мужская светлая рубашка,длинная,с долгими рукавами... подворачиваю их, твой запах настойчиво пробирается в сердце.
Булыжник под ступнями уступает место прохладным прибрежным камням. Камни всюду. Ступать по ним трудно,неприятно,ощущения доходят до тупой боли.Пройду,если хочешь,надо - так надо.
Ты сидишь почти возле самой лениво дышащей воды. В джинсах и тёмной футболке. Жёсткий,колючий...но уже не каменный,не как в прошлый раз. Сажусь близко,но чуть позади - не любишь,чтобы тебя обгоняли, даже сидя...Холодно,но не прижмусь - ты этого не хочешь пока. Даже не дотронусь до плеча...боязно, что сбросишь мою руку.
Холодеющий ветер треплет мои рыжие пряди и твои тёмные. Молчу. Что спрашивать? Если позвал,значит плохо. Но ещё не настолько,чтобы ты начал говорить. И я не начну. Потому что научилась уважать чужую боль.
И знаю,что для избавленья от неё,надо чтобы она переполнила душу,вырвалась наружу через края,затопила,лишила дыханья...А потом,когда выплывешь и сам сделаешь вдох,наступит время,чтобы рассказать. А пока не решишься на это,буду приходить куда позовёшь,смотреть на мир твоими глазами и молчать.
Ведь я услышала тебя.