Борьба с собой, когда борьба с другими кажется просто игрой в песочнице.(c)
Один мой друг кидает кости.
И каждый мой выбор - лишь ход в игре.
Все это следствие точек на плоскости.
Камушков серых в его руке.
Вот, рука дрогнула – я проиграла.
И вместо солнца, тучи и дождь.
Вместо открытой дороги, кружение,
А вместо истины - глупость и ложь.
Завтра он бросит еще раз, и снова:
Встречи, разлуки, мечты, и она,
Та, что приходит только к готовым,
И тоже проходит, как насморк и страх.
Он очень хотел, чтоб я знала о силе,
Что прячется в точках, руке и броске.
И огненный шар прилетел прямо в чакру
Над переносицей на голове.
Мой лоб болел долго, но зренье дороже.
Дороже и дружба с богом огня.
Теперь щекочу его прямо по коже.
Он кости бросает уже для меня.
Простите те самые, с мартовским насморком.
Я не специально, всего лишь игра.
Возможно, однажды он бросит, и чудом,
Окажется, что это было не зря.