Посвящается Эльфу,
тому самому, который
выпустил Гарри из чулана.
Си-бемоль, вальс, ритм в 3/4 под каблуком. Да, еще чуть-чуть, быстрее, самую малость, ну же! Фермата, стук, аккорд, сцена, занавес, зал... Шум в вагоне метро быстро заглушил гул в наушниках. Снова вальс. Три бемоля при ключе. Снова метро. Громче звук, чтобы не слышать чужие голоса, проникающие в сознание. Хотя в голове еще много места для чужих историй. Даже слишком много. С другой стороны, так лень воспринимать и анализирлвать совершенно ненужную информацию. Раз, два, три. Ритм, движение, жизнь. Фа-диез. В голову лезут те самые слова: "А если бы..."
Его бы не было вообще, если бы не "А если бы". Иногда он думал, как же все таки хорошо, что он никогда не встречал своего отца. Тут, разумеется, ми-минор, что называется, русская Металлика. Да и не важно по ровному счету. Когда-нибудь печальные ноты перерастут во что-то более грандиозное и прекрасное, думал он, обнимая гитару по ночам. Все, что у него было - это гитара, мысли и человек, которого всю жизнь нужно было считать другом. Такая уж привычка - доверять всем тем, кто поподется на пути. Карие наивные глаза, оранжевая рубашка, добрая улыбка, открытая душа... Но зато мой друг лучше всех играет блюз, верно? Ритм плавает, диезы, бемоли... В репертуаре его плеера никаких подруг. Прахом пусть улетают на все четыре стороны. Два бемоля при ключе.
С треском открываются двери вагона. Коньково. Шаг настукивает ритм в 6/8. Черные туфли. Дождь. Он во время дождя придумал этот музыкальний мир. Ты войдешь в этот дом и останешься в нем. Ключи, звон колоколов. Как жестоко с моей стороны придумать тебя.
Дома он выключает плеер, он становится другим. Он следит за каплями за окном. Опять ритм. Это танго, это капающие капли воды из крана. Он снимает свои маски и становится другим, одетый в совершенно другие одежды.
Душ. Снова ритм. На сегодня хватит. Кровать, наконец-то. Долгий день на бессмысленной работе. Он слышет собственное дыхание перед сном. Сердце. Опять ритм.