Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Анна Ахматова. январь 1940.
Июль 2011.
Московский рынок.
Тощий, похожий на восклицательный знак высокий гражданин стремительно подошел к прилавку. Согнулся над коробками с товаром и стал похож на знак вопросительный.
–Это что? – ткнул пальцем в коробку с чем-то серым.
–Метафоры. – отмахиваясь от мошкары, лениво объяснила разморенная на солнцепеке продавщица.
–Полкило, пожалуйста. А там что?
–Алогизмы. Только что получили, свежие. Будете брать?
–Боже упаси!
–Возьмите граммов двести, не пожалеете.
–Мне бы противопоставлений, килограмма два.
–Только в комплекте с синонимами.
–А рифмы есть?
–Кончились. Вам, дама, что?
Дама – маленькая, в смешной старомодной шляпке, смущенно пожала плечиками.
–Я… черешню ищу.
***