Поэт поставил последнюю точку и ещё раз перечитал свой новый шедевр. Он улыбнулся. То, что получилось, ему очень понравилось. Сегодня вдохновение действительно пришло во всей своей красе, нашлись нужные рифмы, родились незатасканные метафоры, сложились строфы и вот результат: двенадцать чудесных строчек в изысканном переплетении чувств, природы и погоды.
Поэту срочно потребовался благодарный читатель, благо такой, а точнее – такая, у него в наличии имелся.
– Милая! – позвал поэт жену. – Ласточка, приди ко мне!
На кухне что-то звякнуло, в коридоре раздался звук легких шагов и Первая Читательница положила свои руки на плечи взволнованного творца.
– Посмотри, любимая! Как тебе? – Он немного отодвинулся от экрана монитора, чтобы жене было удобнее читать.
Жена поправила очки в тонкой оправе и погрузилась в свежеиспеченное, еще горячее творение.
Стихотворение действительно было хорошо. Переплетенные косицей чувства, природа и погода образовывали замысловатую словесную вязь. Рифмы были идеальны. Метафоры безупречны. Ну, очень красиво.
Конечно же, стихотворение было о любви, но эта тема была так изысканно вплетена в описание смены сезонов года, что, практически, ничего не резало глаз и не напрягало слух.
– Потрясающе! – искренне отозвалась жена.
Перечитала стихотворение второй, затем третий раз. Она примеряла его на себя, как наряд, как платье и мысленно вертелась в сплетении слов перед незримым зеркалом, поворачиваясь то так, то эдак. Стихотворение было чудо как хорошо… Но оно не подходило ей. И чем она больше вчитывалась в строки, тем отчетливее это понимала.
Платье может сидеть великолепно, наряд может быть из великолепной ткани, самых чудесных цветов, но женщина не будет его носить, если сочтет, что эта одежда ей почему-то не подходит. Только женщина может определить, подходит ли ей наряд. При этом она не всегда сможет объяснить свое мнение мужчине. И, уж подавно, не всегда захочет.
– Очень хорошее стихотворение, – проворковала жена. – Кому ты его посвятил?
Поэт как-то затушевался, виновато заулыбался и, даже обнимая его сзади, жена почувствовала попытку мужа спрятать глаза.
– Ну… Милая, заешь, сколько стихов написал Пушкин?
– Сколько?
– Не знаю, тысячи полторы. А знаешь, сколько посвятил Наталье Николаевне?
– Два?
– Три или четыре…
Жена ласково поцеловала поэта в макушку:
– Очень хорошее стихотворение. Ты просто молодец. Приходи на кухню, у меня есть плюшки к кофе.