Мне из пушки по воробьям стрелять проще,
пробивают огромные ядра их тела.
Пусть твердят, что могла найти цель и больше,
но мои дела -- это только мои дела.
Моя пушка черна. Мои ядра полны блеска,
я могу их сама подкатить, зарядить сама.
Я всегда говорю, что стреляю по-королевски,
но мои слова -- это только мои слова.
Мои цели разбиты, втоптаны в пыль надёжно.
Воробьям не взлеть уже и не петь уже.
И пускай на душе от стрельбы уже просто тошно,
но в моей душе -- это только в моей душе.
Я холодная, точно как тело забытой пушки,
из которой давно уже пострелять пора,
и пускай твердят, что со смертью играю в игрушки,
но моя игра -- это только моя игра.
Для чего здесь всё? Эти игры и эти души.
Для чего слова и дела здесь мои зачем?
Просто я понимаю сама как бы было лучше,
если б было не только моё, если б было с кем
разделить свой холод и жаром своим поделиться.
Посмеяться, спеть, улыбнуться, гулять дотемна.
Только нет никого и мне снова приходится биться,
ведь моя война -- это только моя война.