Когда не хватает слов, чтобы шептать "Спаси меня", когда уже не вздрагивается на звуки твоего не существующего имени, когда все вокрут говорят: "Молодец, выжила", так и хочется спросить - а я жила?
Когда ни к чему хорошему не приводят попытки уснуть и остаться, когда лизнуть розетку, ощутить 220, кажется заманчивым предложением, а курение на балконе подмывает продолжить движением шагом за карниз. Вниз. Лицом риз.
Понимание того, что ты на взводе, не на приколе, а серьезно - от попытки вытеснить душу из тела спасает только список обозначенных дел, так и хочется кричать: "какого черта ты успел?! Затормозил, пока я переходила дорогу. У меня были все шансы говорить, ещё позавчера с Богом!" Хотя вряд ли он стал бы меня слушать. Помнится, это черти приходят по такие души.
Где тебя в вечности носит? Почему на мои вопросы отвечать приходится мне же, но позже?!
Тебя нет. Не было. Не существует. Не существовало. Этот рассказ обречен стать сказочкой без финала.
Этим бредням в обед стукнуло годков десять. Что поделать, если на тебя уходили все силы и песни. И хоть тресни, не получится тебя выдумать, сложить из осколков Вечности.
Таких как ты ещё не завозили в плоскость координат этой быстротечности. Таких как ты вообще сочиняют под заказ и с огромной предоплатой счастьем.
Счастье счастливым - этот закон я ненавижу, потому что в нем не участвую.
Эти строчки писать ни к чему, тем более, анальгетика против моей боли давно не производят по причине тотальной смертности от него же. По вечерам перед глазами стоят чужие рожи. Ты тоже? Там? Среди них? Я пыталась кричать тебе вслед. В стих.
Тебя не существует вообще, когда я запомню это. Человек-спасатель и спаситель не нашел проходного билета в мою жизнь.
Зашибись!
Я тоже, может, смогу переболеть и не желать такого врагу. И не признаюсь ни в чем никому. Поутру выброшу всё, что было. Сделаю вид, что всем этим убило только часть меня, а не всю до последней слезы.
Я не знаю. Не понимаю. И спасите меня, отведите от края. За руку, волосы, подол платья. Уведите меня или сгребите в обьятья. И если читать это как стихотворение, то только с табурета в бездну. Бесполезно. Бес-по-лез-но.