Святой отец вошел в кабинку исповедальни, притворил за собой дверцу и присел на стул. Он, конечно, обожал свою работу, практически жил ею, но... Он был слишком стар для долгих теологических диспутов...
На прихожан грех бы было жаловаться, особенно на этих молодых людей, в силу своего возраста, пытливых и любознательных... Но, в силу же возраста, они были порой запальчивы настолько, что общение с ними становилось утомительным. Тогда, как вот сейчас, святой отец заходил в исповедальню, садился на стул, ставший за долгие годы таким родным, и вслушивался в тишину за стенкой, расслабляя тело и разум...
Но сегодня что-то было не так. Добрую минуту святой отец думал, прежде чем понял что именно. Из-за стенки слышен был довольно странный, для этого места, звук - скрип карандаша. В тишине исповедальни он был слышен очень четко, и даже немного завораживал.
Два раздельных коротких скрипа, нажатие на лист. Еще два скрипа, снова нажатие. Четыре раздельных коротких. Два, два нажатия, еще два скрипа. Три длинных шороха...
- ОТЧЕ, - вдруг раздалось приветствие из-за стенки.
- Да, сын мой, - ответил, встрепенувшись, святой отец и подумал, что обычное "сын мой" звучит неуместно, почти дико. - Вы желаете исповедаться?
- ОНИ ИНОГДА БЫВАЮТ УЖАСНО УТОМИТЕЛЬНЫ, - собеседник будто и не заметил вопроса.
Святой отец задумался сперва, потом заметил рассудительно:
- Они молоды.
Скрип карандаша продолжался. Два скрипа, точка. Еще два, точка. Четыре скрипа. Два, двоеточие, еще два скрипа. Три длинных шороха...
- ЗАШЕЛ ПО РАБОТЕ, ИСКАЛ ГДЕ БЫ ПРИСЕСТЬ, ЧТОБЫ ДОПИСАТЬ, И СЧЕЛ, ЧТО ЭТА КАБИНКА ВПОЛНЕ ПОДОЙДЕТ. НЕ ХОТЕЛ ПОРТИТЬ ВАМ ОТДЫХ, - в голосе собеседника не было и нотки извинения.
- Ничего, вы не мешаете, - отозвался святой отец. Мысли его куда-то улетучивались, а все внимание занимал скрип карандаша.
Две цифры, точка. Еще две цифры, точка. Четыре цифры. Две, двоеточие, еще две цифры. Три слова...
- Что вы пишете? - спросил святой отец, пытаясь отвлечся от этих звуков.
- ДАЖЕ НЕ ЗНАЮ КАК БЫ СКАЗАТЬ. ПОЖАЛУЙ, ЭТО ОТЧЕТ, - послышался задумчивый ответ.
Дата. Время. Фамилия, Имя, Отчество...
- НУ ВОТ И ГОТОВО, - скрип прервался и послышался хлопок закрывающейся книги. - БЛАГОДАРЮ ЗА ГОСТЕПРИИМСТВО...
Открылась и закрылась дверь соседней кабинки. Святой отец поймал себя на том, что его взгляд плывет, и вдруг распахнулась дверь его кабинки. В обрамлении дверного проема стояла высокая темная фигура, протягивающая руку святому отцу.
- НО МНЕ ПОРА ПРИНИМАТЬСЯ ЗА РАБОТУ.
Взявшись за протянутую руку, святой отец встал. Он почувствовал необычайную легкость, и отчего-то повернулся взглянуть на стул...
На стуле сидел он, расслабленный и с закрытыми глазами, будто бы спящий.
- Трудоголик, - иронично заметил святой отец.
- БЫЛ, - исправил собеседник.
Истаивая в воздухе, святой отец грустно засмеялся.
- Я был... А ты - есть. И будешь. Вечный трудоголик.
И когда силуэт стал совсем неразличим, как будто издалека донесся тихий шепот, полный сострадания:
- Бедный... Бедный трудоголик...