Я стараюсь не думать о том, какой ты хороший. "Рисуется - убеждаю я себя - как все мужчины, преследующие свою цель". Ну, зачем тебе двигать стул, усаживая меня удобнее, открывать дверь или ... Твой отъезд дамокловым мечом (нет - это слишком высокопарно) горькой пилюлей без облатки отравляет каждую минуту, проведенную вместе. Я запретила себе населять дом тобой, но место за столом по левую руку от меня начисто и надолго лишит меня аппетита. Моя зубная щетка шепчется с твоей, я говорю ей, глядя в зеркало: "Предательница". Пар в ванной и тот пахнет тобой. Даже монитор компьютера признал твое превосходство и не зависает, да что там, он не манит меня, как раньше, светящейся улыбкой. Я не признаюсь тебе в любви. Эти расхожие слова теперь таят столько смысла и тают под языком, передаваясь воздушно - капельным путем при дыхании. Я просто констатирую факт: мы как ложки в футляре совпадаем изгибами и впадинками.
Еще одна ночь украсит синими тенями мои глаза. Но ты упрямо не замечаешь их, находя осунувшееся лицо... Господи! В этот момент я становлюсь Станиславским и восклицаю всей душой: "Верю!" Наверное, ты красив?! Вру, я отчаянно вру себе, что ты чуть получше наших далеких прародителей. Но это не мешает рукам прикасаться к твоему телу, ладони магнитом прилипают и, чтобы оторвать их, нужно огромное усилие воли. Ее тренингом я и занимаюсь, пока ты спишь. Я готовлю прощальную речь в духе Карлсона, чтобы не выдать на вокзале своих истинных чувств. Ты повернулся и ищешь меня рядом, не давая отрепетировать роль легкомысленной женщины. Придется играть с листа...
24.03.2012г.