Передо мной бумаги лист,
А я горю температурой,
Микробной поражён
культурой,
А лист по-девственному
чист!
Мне белизной бросает
вызов,
Смеётся: "Что же, ты, поэт,
Болеешь, вдохновенья нет?
Зависишь от судьбы
капризов?
За вдохновеньем, стало
быть,
Бродил весенними ночами?
Теперь лекарства должен
пить,
Симптомы обсуждать с
врачами."
Я пред бумагой не спасую,
И лист цветами изрисую!