Скоро утро. Свежо.
Ты сопишь так уютно, по-детски.
Темным лебедем спящим
лежит на подушке рука...
Пахнет мокрой травой,
и дрожат на окне занавески,
различая рассвет
в серебристых ночных облаках.
Я гляжу на тебя,
как на чудо, с упрямым сомненьем.
Пью твой запах, пьянея
от свежести горных лугов.
Что ты делаешь здесь?
И какого ты ждешь направленья
в лабиринте привычных
давно обжитых тупиков?
Будет все, как всегда,
расставанье и злая усталость,
бесполезных упреков
взаимно проигранный бой.
Почему же сейчас
ты сопишь под моим одеялом,
беззащитно, беспечно,
ко мне повернувшись спиной?
Незаметно скользну
прочь из сонных объятий постели.
Твою майку возьму,
поднесу осторожно к губам.
Одолжил я тепла
у тебя на четыре недели...
Чем я буду платить,
если сердце другому отдал?
Знаю все наперед,
но надежда жива почему-то.
Мой холодный рассвет
согревает дыханье твое.
У любви на краю
неприметной лесной незабудкой
расцвела моя нежность.
Быть может, нам хватит ее?