Дождь из ромашек..

Никогда невозможно навести порядок в воспоминаниях, как и невозможно, расшифровать время, выпавшее из памяти. Прошедшее, как огромная Вселенная, не добраться до него. Очень часто случается так, что какое-нибудь событие, пусть даже самое незначительное, случайно оброненная фраза, или строка из прочитанного, вдруг светлым прозрачным лучом ложится на какой-нибудь эпизод из детства. Прожитое и счастливое яркое мгновение жизни. Эпизод этот не имеет ни начала, ни конца во вспыхнувшем воспоминании, как кусочек обрезанной монтажной ленты, на которой был сохранен фильм под названием - детство. И тогда, закрыв глаза, пытаешься окунуться в ощущения того времени, собрать как можно больше кусочков этой ленты, чтобы продлить очарование выплывшего из памяти воспоминания. Вновь ощутить его запах, вкус, прикосновение. Кусочки монтажной ленты ложатся не ровно, а разрозненно, внахлест и тогда, словно легкий ветер вдруг запутается у тебя в ногах, предлагая пробежаться в памяти по, некогда хоженым тропинкам, где небо голубое, трава зеленая, а деревья большие. Где солнце всегда улыбается тебе, а на поле, по которому ты идешь, пролился дождь из ромашек, порхают пестрые бабочки, а ветер им играет на флейте. Все это было, было тогда, а если есть воспоминание, то есть и сейчас. Только не надо забывать об этом, потому что тогда черствеет сердце и становится потухшим взгляд. Детство никуда не уходит, пока есть память о нем. Стараясь быстрее стать взрослыми, а потом и вовсе растворившись во взрослой жизни, мы частенько просто отрекаемся от него, отгораживаясь толстенным стеклом. Вроде видно там, за стеклом, что-то, но не слышно уже, значит, скоро забудется. Сначала детство, как робкий воробышек стучится в это стекло, но потом толстые его стенки заглушают все звуки и искажают краски. А что потом? Потом, деревья становятся маленькими, дождь, это просто дождь, а ветер, оказывается, бывает холодным и колючим, и точно уже не играет бабочкам на флейте. Я стою, закрыв глаза, на территории междумирья. Я понимаю, что нет толстого стекла между моими двумя мирами. И со мной осталось все: свет, беззаботный ветер на плече, шорохи травы, мягкий веер листьев, запахи луговых цветов, звуки флейты и ощущение, что каждый прожитый день, не замок с острыми шпилями, а мост из радуги, соединяющий два мира…