В небе сокол или ворон?
Крик косули или ветер?
Не найти определённость
Человеку в этом свете.
Так наверно и художник
Не хотел обман посеять.
Только в то, что на картине
Почему то я не верю…
В дом к художнику однажды,
Ученик пришёл пытливый.
Долгий путь прошёл один он,
День к тому же был дождливый.
Не был утомлён дорогой,
Хоть он вымок и продрог.
Ученик пришёл с вопросом,
Сам явился на порог.
Мастер! - так он обратился.
Научи меня как быть,
Посмотри мои картины
И скажи, как дальше жить.
Ведь учился я прилежно,
И стараюсь я на совесть.
Не берут мои картины,
Может, просто недостоин?
Был художник, правда, мастер,
Много лет писал картины,
Знал великих и убогих,
Много дней был на чужбине.
Оставайся – молвил мастер.
Посмотрю твои картины,
Не сегодня только, завтра,
Будут время и причины.
Утренней росой умывшись,
Ученик пришёл опять.
И продолжил как в день раньше,
Снова мастера пытать –
Смотрят люди и уходят,
Что не нравится в картинах?
Краски и холсты прекрасны,
А сюжеты просто дивны!
Мастер посмотрел кивая,
И сказал не торопясь –
Нет в твоих картинах правды,
Сколько ты холсты не крась.
Ты не знаешь то, что пишешь.
Кто поверит в этот бред?
Только может тот, кто так же,
Никогда не знал предмет.
Посмотри, цветёт шиповник.
Хороши его цветы?
Холст возьми, простые краски,
И картину напиши.
Только подойди сначала,
И потрогай этот куст.
Рассмотри его поближе,
Вдруг внутри цветочек пуст.
Может ветки неколючи?
Может ровные края?
Или гладкая поверхность?
В лепестках не цвет огня?
Если ты не знал, какой он,
Не потрогал, не вкусил,
И пыльцы его не нюхал,
И росы с него не пил.
Как ты сможешь быть правдивым?
Знаешь, вид издалека,
Мало что отображает
О достоинствах цветка.
Тот, кто знал его, увидев
На картине гладкий лист,
Без шипов?.. Ни кто не скажет
Что художник сердцем чист.
Для того кто хочет веры
В то, что делает рука,
Мало знать ремёсел тайны
И смотреть издалека.
Только слившись с тем, что пишешь
И познав предмета суть,
Можно приступать к картине.
И про запах не забудь!
Мастер помолчал, подумал,
Вдаль куда-то посмотрел,
Что-то вспомнил, прослезился,
И немного покраснел…
Осторожней будь с портретом.
Самый сложный изо всех,
Человек – предмет предметам.
Много чувственных помех…
В человеческой природе
Очень много есть того,
Чего нет в цветах, в дороге…
И нехватка одного
Даже малого значенья,
Всё испортит… Голос стих.
С тем ушёл и не простился,
Словно ветер, вдруг затих.