От автора: очень сопливо и перебор с пафосом. Но этот текст был нужен мне)
Маленький парк на окраине города - мусор, мусор, мусор и ничего кроме мусора. И много-много старых, тихих деревьев. И он один меряет шагами стертые временем дорожки. Тишина и покой - все, что ему сейчас надо.
Старые раны, как бы пафосно не звучали эти слова, болели и ныли, видимо к перемене погоды. Ветер тихонько раскачивал макушки вековых деревьев, и на душе становилось хоть на самую чуточку, капельку спокойнее.
Любовь можно сохранить и удержать лишь в своем сердце, чужое- потемки. Он вздохнул. Еще раз оглянулся на запущенный парк и побрел к метро. Впереди еще один выходной, который надо как-то убить.
Можно конечно, он это умел и комар бы носу не подточил, вскрыть ее почту и ее переписку, выяснить ее планы и друзей, чтобы раз появиться таким независимым и гордым, показывая ей и окружающим: посмотри, я счастлив без тебя!
И так и было раньше. Было, но, увы, окружающим всем до одного было на него наплевать, кто он- плевок в бесконечности, в смысле для окружающих. А уж ей и тем более, она же ушла.
Потом пришел алкоголь - лучший друг израненной души.
Долго и упорно он топил свою боль, ощущая лишь еще большую боль.
Как-то поздним, осенним днем его занесло в этот парк. И именно здесь он обрел нечто похожее на спокойствие. Старые дорожки, как старые раны, ведь эти дорожки помнят тонкие каблучки нарядных барышень, а деревья хранят первые признания и последние слезы. Так и он все это хранилось в его душе и требовало выхода.
Отпустить, простить и жить дальше, дышать, да просто улыбаться.
Он еще раз вздохнул и около метро столкнулся с плохо одетым стариком, по виду бомжом. Дедушка держался за сердце и медленно оседал на изрытый временем и людьми асфальт.
Он прошел мимо, уже достал проездной и вдруг ни с того, ни с сего повернул к выходу. Дедушка так и лежал, белый и скорее всего не живой, а народ равнодушно проходл мимо. Ну как народ, так парочка таких же как он бездушных парней.
Он быстро достал мобильный, вызвал скорую, и сам от себя не ожидая поехал с бомжом в больницу.
Врачи констатировали инфаркт и еще парочку мало ему понятных болезней, покрутили пальцем у виска когда узнали что он никто этому бородачу, но выписали ему пропуск на его посещение.
Так у него появилась цель. Каждое утро он варил куриный бульон и перед работой заезжал в больницу, дедушка его узнавал и улыбался, соседи по палате оказались такими же брошенными стариками. Теперь он готовил на троих, а по вечерам играл с ними в карты и в домино.
Он вспоминал о ней все реже и реже, сначала каждый час, потом день, неделю и однажды, неся уже бульон совсем другим старикам, те давно выписались и остались в его сердце, он понял, все прошло. Словно и не было. Работа- больница и о чудо, родители, которые казались теперь такими не вечными и хрупкими, и желание побыть с ними как можно дольше, и чтобы они были дольше.
Он приходил в больницу сам, просто так помогал медсестрам в уходе за стариками, они пустили его даже в святое святых свою кухню, где они поили чаем и пытались свести с хорошенькими подругами.
Но теперь ему стало некогда, он решил вернуть к жизни старый парк. И ведь смог этого добиться. Собрал друзей, расклеил объявления в городе с просьбой о помощи и люди откликнулись. И его старики пришли кто копал, кто просто собирал мусор. И парк расцвел, как расцвел он
Он теперь просто жил, как тот парк, он шел, не разбирая дорог, напролом на зов чье-то беды ведь нет чужих бед, есть равнодушие, нет брошенных детей, есть черствые сердца. Любовь -она вокруг, не только замкнутый сосуд на два сердца, нет и нет, она как круговорот воды в природе, можно отдавать ее, и черпать столько же в замен но с условием, что все это от сердца, от души.
Так он и жил и вы не поверите, счастливо и спокойно. И даже не один, теперь он никогда не был одинок.