Прекрасное далёко...

               

Прекрасная пора детства!  Вспоминаешь  о нем , и на душе становится тепло. Уже никогда
не вернется   свежесть  и наивность тех дней. Ах, как славно было гоняться с ребятами  во
дворе.  Как весело было  играть в прятки , прыгать в «классиках» или со скакалкой,
забраться на крышу сарая, удрать на речку. Или залезть в собачью будку к  соседскому
Бобику, причесывать его и целовать в мордочку.
К вечеру, набегавшись вдоволь, влетаешь домой и к  деду  поделиться  дворовыми приключениями.

   -Фу, Ира, как от тебя псиной воняет,-говорит мне дед отворачиваясь.-Иди немедленно    вымойся и поешь.
Полощусь под рукомойником  и с удивлением  принюхиваюсь к рукам:   так хорошо пахнет Бобиком, зачем их  мыть?
Умывшись, усаживаюсь за большой дубовый стол напротив деда. Он что-то пишет в толстую тетрадь.

 Над  столом оранжевый абажур.
   -Его давно пора красить  стрептоцидом,- посоветовала  недавно соседка.
Вчера мне подарили огромную коробку карандашей-сорок восемь штук! Дед их уже заточил, так что можно приступать к работе.
   -Деда, а у тебя были такие карандаши, когда ты был маленький?
   -Нет, никогда.
   -А чем же ты рисовал?
   -Простыми.
   -Деда,а  ты в   школе учился?- не унималась я.
   -Да, в церковно-приходской   четыре года в г.Раненбурге.
   -А потом?
   -А потом меня мама отдала учеником в магазин в город Козлов.
   -Сколько же тебе было лет?
   -Двенадцать-со вздохом отвечает он.
   -Дедушка, а я уже в пятый класс перешла, мне еще долго учиться?
   -Да, ты  закончишь десять классов, а потом  будешь учиться в институте. И добавляет: 
   -Если жив буду.
   -А сколько тебе лет?
   -Скоро семьдесят.

Немного посидели молча. Теплый ветерок из окна слегка раскачивает над нами абажур.
   " Ночь коротка, спят облака…"-тихо поёт репродуктор .
Дед скрипит  пером, осторожно опуская  ручку в чернильницу.
   -Деда, а что ты пишешь?
   -О своей жизни. Вот подрастешь и прочтешь.
   -Не  трогай чернильницу,- дед вскакивает с места,-сейчас прольешь.
   -Ладно ,не буду. Я спать пойду.

И завернувшись в одеяло, мечтаю о том ,чтобы дедушка мой жил долго, чтобы завтра  не было дождя .
 И скорее бы в школу в новой форме и  с новым портфелем…
И так-то размечтаешься, что не чувствуешь своих избитых коленок  и погружаешься в сон.

***
Дедушка дожил до девяносто лет . Его воспоминания  ,записанные в общую тетрадь, я  прочла и сохранила.