Конец восьмидесятых. Лето. Отпуск. Путешествуем по Белоруссии на своей машине. Дорога, идущая через лес, покрыта замечательным новым асфальтом, где-то за 2 километра проскочили знак Ограничение скорости до 50 км в час. Каааакой там. Летим под девяносто. Навстречу ни одной машины. Мысль такая: "А вообще-то ездит здесь по этой лесной деревенской дороге кто-нибудь?" Едем, радуемся погоде, отпуску, и вдруг впереди из кустов при дороге выскакивает милиционер с палочкой полосатой в вытянутой руке, которой он махал, энергично "намекая" на то, чтобы мы остановились немедленно.
Но бежал он как-то странно, припадая сразу на обе ноги,с болтающимся на шее, как хулахуп, офицерским ремнем, задевающем при беге то за нос, то за уши и мешающего ему делать умное выражение лица. Рукой, свободной от жезла, он придерживал брюки, сползшие у него до колен, открывая все мужские недостатки. Это рассмешило нас. Представилась картина, как бедный мужик сидел весь день в засаде и ждал свою жертву. Ну нет никого, ну не идёт капуста сегодня в руки! Сидел и сидел, ну а тут приспичило, и он в кустиках присел, и уже вроде и... цвет лица стал бордовым, а тут шум мотора и - мыыыыыы. Желание заработать забило все остальные мысли, и он так, в таком незапакованном виде, и с тем же, не успевшим остыть от натуги лицом, вылетел нам навстречу. Мы помахали ему радостно рукой, показывая большой палец, что, мол, крутой ты мужик! И помчались дальше в ещё более приподнятом настроении.