сын вырос
Я рисую опять,
Не Да’ Винчи, конечно.
Всем пора уже спать.
Я закутаю плечи
В теплый, мягкий платок.
Набросаю эскизы
Небольших городов.
Небольшие карнизы
Тех домов, что давно
Не встречали прохожих.
А в бокале вино,
На краситель похоже.
Я рисую людей
Вновь под крыши спешащих.
Белый пух лебедей
У зимы… настоящий…
На ладошку упал.
Я боролась отважно-
Замерзаю опять,
Впрочем, это не важно.
Вывожу не спеша
Те же странные лица…
Громкий плач малыша
Мне мешает забыться.
Я рисую в ночи
И качаю кроватку.
Улетели грачи,
Не вернутся обратно?
Грея пальцы- дышу?
Спит морозное солнце.
Приглашаю весну:
-Может, все же вернешься?
Прилетели грачи!
Будем жить в теплом доме
И не будет причин
Рисовать год за годом.
8 сен '03