- Тссс… Подожди, садись, я слушаю тут историю…
Она, с интересом глядя на сидящего меня за столом, села молча рядом.
Подождав немного, стала разглядывать всё вокруг. Не выдержав тишины, спросила: - Никого же нет, чего это ты?
Я дослушав, наконец-то ответил: - Вот смотри, видишь нож для масла? Он и рассказывал. Вот этот не остро наточенный, с круглым кончиком в форме лопатки, старый, потрёпанный временем нож. И что ты думаешь? Ты не поверишь. Он с момента появления на свет хотел быть острым рыцарским мечом, офицерской саблей, ну или, в крайнем случае, кинжалом. Чтобы жить интересно, в боях, защищать честь и достоинство, гордо бряцать о шпоры при каждом шаге, чувствовать вкус крови врагов и быть уважаемым оружием, и передаваться из поколения в поколение воинов… Представляешь? А как сложилось? Мастер сделал посеребренные столовые приборы… Банальщина. И всю свою долгую жизнь он намазывает на куски хлеба масло, плавленый сыр или джем с повидлом… Скукотища… Вот такая несправедливость.
- Но ведь он приносит пользу, неужели не понимает? Выслушав, удивлённо ответила она вопросом.
- И я ему про это… Но мало говорит мне этого, я мог бы больше если бы мастер был другой… А так приходится прозябать в столе кухонного ящика… Единственно, что его успокаивает – это мысль о том, что он антиквариат. Ему комод один знакомый в лавке сказал по секрету. А потом пришёл какой-то человек и купил его. Теперь он здесь, в этой кофейне, и заметь он не один такой, все приборы на столах очень старые, и все с историями. Придём сюда ещё? Может, кто из вилок или ложек что расскажет?
Она согласно закивала: - Конечно, мне вон та мельница уже подмигивает с полки за барной стойкой, а деревянный человек на нитках, вообще глаз с нас не сводит, ты видишь?
Я огляделся и действительно, под потолком висела вага, от неё спускались нити к рукам, ногам и голове деревянной куклы. Я встал и подошёл ближе. Настоящая марионетка, деревянная, тяжёлая. Полированное дерево матово мягко бликовало от ламп. Я смотрел на вагу, крепления, руки, ноги и… Мне показалось? Кукла повернула ко мне голову. Чуть-чуть. Но я заметил. Заметил и улыбнулся. И кивнул в ответ: -Это здорово что она нашлась, эта маленькая кофейня. В этой кофейне живут сказки. Кофейные сказки. Они прячутся в нитях гобелена у входа, в картинах с островерхими крышами, между бокалов и рюмок на стойке бара, и конечно же в кухне, маленькой кухне с горячей плитой и скворчащим маслом на сковородках… Мы сюда ещё вернёмся… Обязательно.