Одиночество

Сновидящий
27 апреля в 17.04 по дороге домой я вдруг почувствовал, что очень одинок.

Одиночество бывает разным. 

Для одних  оно  как  воздух.  Остаться  одному,  спрятаться  от  всех.  И  только  тогда  они  начинают  чувствовать  вкус  к жизни.  Четыре  стены  надежно  укрывают  их  от  шума  толпы,  от  назойливой  опеки  родственников,  от  пустой и не интересной болтовни  друзей  и  коллег. Только  наедине  с  собой такой  человек  становится  собой.  Под  надежной  броней  стен  окружающее  пространство  наполняется  красками.  Включается  в  работу  мозг  и  только  тогда он  начинает  жить.  Программисты,  разматывающие  километры  строчек  кода.  Писатели  и  поэты  не  от  мира  сего,  ищущие  в  своей  душе  отзвуки  событий  прошедшего  дня,  пачкающие  листки  блокнотов,  обрывки  газет быстрыми  записями  свежих  впечатлений  и  россыпью  бросающие  их  виде  строк  на  девственно  чистые  листки  формата  А4.  Музыканты,  нащупывающие  в тишине  причудливое  кружево  звуков,  рождающих  новую  мелодию.  Люди  творчества,  дарящие  людям  энергию своего  сердца  и  тепло  души.
И  их  противоположность.  Знал  я  одного  такого  алкаша – одиночку.  Сядет  напротив  зеркала  с  бутылкой.  Нальёт  рюмку.  Подмигнет  отражению,  улыбнется  и  скажет:  «Ну,  будем».  Это  тоже  нашел  себя  в  обществе  с  самим  собой,  любимым.
Для  таких  людей  одиночество -  часть  их  жизни.  Часть  важная  и  неотделимая  от  них  самих.

Для  других  одиночество это   способ  бегства  от  однообразия  и  скуки.  Смена  обстановки.  Из  многолюдного  города  уехать  в  горы,  на  море,  на  природу. Рыбалка,  костер,  палатка.  После  городского  шума  и  суеты  тишина  и  пьянящий  своей  чистотой  свежий  воздух.  Лег  на  спальник  и  спишь,  спишь,  спишь!  А  завтра  опять  город,  суета  и  запах  автомобильной  гари.
Это  одиночество – лекарство,  дающее  отдых  человеку.  Весенний  свежий ветер  в  душном  помещении  городского  офиса.

Или вот... Она  ушла.  Вчерашние  планы,  которые  ты  составлял  для  двоих,  сегодня  уже  не  нужны.  Вчера  ты  жил  для  неё.  На  работе  ты  думал  о  ней.  Приходил  домой  к  ней.  Дома  обычные  домашние  хлопоты,  которые  делись  на  двоих.  Вечер  вдвоём.  Рядом  тёплое родное  плечо.
А  завтра  всё  кончилось.  Всё  изменилось.  Ты  пришел  домой  и  понял,  что  остался  один.  Её  место  медленно  заполняет  пустота.  Ушло  тепло.  Из  твоей  жизни  исчезло  нечто  очень  важное.  То,  чем ты  гордился:  твоя  семья,  твоя  жена,  твои  дети,  вдруг  исчезло.  То,  что  вчера было  твоей  опорой - фундамент.  Ты  его  не  чувствуешь.  Отчаяние.  Медленное  погружение  в  однообразие  пустых  и  серых  дней.
Но  мы  живем  в  мире  людей.  Завтра,  через  неделю,  через  месяц,  а  может  через  год, ты  встретишь  её.  Ту,  которая  вернет  тебе  способность  быть  счастливым.  Снова  научит  чувствовать. Это  одиночество – трагедия.  Но  оно  лечится.  Если  не  взаимностью, то  временем.  Великий  лекарь  время  списывает всё.  Секунда  за  секундой.  Шаг  за  шагом.  Стрелки  наматывают  круги.  Шестерни  в  часовых  механизмах  изнашиваются.  А  время  делает  то,  что  не  под  силу  таблеткам  и микстурам.  Раны  рубцуются.  На  душе  остаются  безобразные  шрамы,  но  человек  живет.  С  приобретенным  опытом.  Становится  добрее,  терпимее. 

Всё,  что  не  убивает… 

А  есть  ещё  одно  одиночество.  Наверно  мы  все  его  чувствуем,  но  с  годами  забываем.  Потому  что  это  одиночество  детства. 
Оно  всегда  у  меня  ассоциировалось  с  зимой.  Это  одиночество  вещей.  Цвета  вокруг  теряют  яркость  и  становятся  лишь  оттенками  серого.
Белый  твердый  наст.  По  нему  шорох  ледяной  крупы.  Бесконечные,  унылые,  холодные  улицы.  Маленькие  деревянные  избушки  с  черными  оконцами.  Ни  света,  ни  уюта,  ни  тепла  в  этих  домиках  нет.  Косые  каркасы  с  лишаями  на  черной  поверхности  щербатых  бревен  под  дырявыми  крышами,   покрытыми  дранкой. 
Черные  стволы  корявых  деревьев.  Ветер  гнёт  и  треплет  ветви – плети.  Ломает  их.  Вмороженная  в  грязный  лёд   веточка  под  ударами  ветра  мертво  скребет  по  ледяной  корке. 
Косые  фонарные  столбы  с  провисшими  нитками  проводов  между  ними.  Вечер  наваливается  серой  мутью.  Задрожал  воздух,  и  макушки  столбов  засветились  дрожащим  мертвым  светом,  который  в  народе  почему-то  называют  дневным.
Это  одиночество  в  соляных  разводах  кирпичных  стен  типовых  двухэтажек.  В  облезлой  серпасто-молоткастой  символике  ушедшей  эпохи.  В  погнутой  подводке  коммуникаций,  раскрашенной  в ядовитые  цвета.  В  разноцветных  заплатках  шиферных  крыш.
Люди  живут в параллельных  мирах.  На  этих  холодных  улицах  только  их  тени.  Протянешь  руку  в  надежде  на  откровение  тепла  прикосновения,  а  в  ответ  уколы  ледяных  колючек: 
«Потом».
«Не  сейчас».
«Не  видишь?  Я  занят». 
«Может  быть  позже»
«Может  быть…»
Тени  людей  проходят  мимо  и  растворяются  в  серой  мути.
Это  одиночество  детства.  Одиночество  абсолютной  пустоты.  Ледяная,  пронзительная,  черно-белая  параллельность  человеческого  равнодушия.  Когда  грань  между  живым  и  не  живым  размывается.  Люди  теряют  то,  что  их  делает  живыми.  То,  что  отличает  их  от  камней,  шкафов  или вешалок  в  гардеробе.  Появляющиеся  из  ниоткуда  и  уходящие  в  никуда  сомнамбулы. 
Это  и  есть  одиночество  детства.

27 апреля в 17.04 по дороге домой я вдруг почувствовал, что очень одинок.  Мир  дрогнул.  Цвета  потеряли  свою  яркость  и  стали  лишь  оттенками  серого.  Я  остановился.  На  несколько  секунд  ко  мне  вернулось  забытое  одиночество детства.  Что-то  живое  и  горячее  оторвалось  и  исчезло.  Именно  сейчас  я  почувствовал,  что  сегодня  ОНА  уехала.  ЕЁ  БОЛЬШЕ  НЕТ.   в  МОЁМ  городе.