27 апреля в 17.04 по дороге домой я вдруг почувствовал, что очень одинок.
Одиночество бывает разным.
Для одних оно как воздух. Остаться одному, спрятаться от всех. И только тогда они начинают чувствовать вкус к жизни. Четыре стены надежно укрывают их от шума толпы, от назойливой опеки родственников, от пустой и не интересной болтовни друзей и коллег. Только наедине с собой такой человек становится собой. Под надежной броней стен окружающее пространство наполняется красками. Включается в работу мозг и только тогда он начинает жить. Программисты, разматывающие километры строчек кода. Писатели и поэты не от мира сего, ищущие в своей душе отзвуки событий прошедшего дня, пачкающие листки блокнотов, обрывки газет быстрыми записями свежих впечатлений и россыпью бросающие их виде строк на девственно чистые листки формата А4. Музыканты, нащупывающие в тишине причудливое кружево звуков, рождающих новую мелодию. Люди творчества, дарящие людям энергию своего сердца и тепло души.
И их противоположность. Знал я одного такого алкаша – одиночку. Сядет напротив зеркала с бутылкой. Нальёт рюмку. Подмигнет отражению, улыбнется и скажет: «Ну, будем». Это тоже нашел себя в обществе с самим собой, любимым.
Для таких людей одиночество - часть их жизни. Часть важная и неотделимая от них самих.
Для других одиночество это способ бегства от однообразия и скуки. Смена обстановки. Из многолюдного города уехать в горы, на море, на природу. Рыбалка, костер, палатка. После городского шума и суеты тишина и пьянящий своей чистотой свежий воздух. Лег на спальник и спишь, спишь, спишь! А завтра опять город, суета и запах автомобильной гари.
Это одиночество – лекарство, дающее отдых человеку. Весенний свежий ветер в душном помещении городского офиса.
Или вот... Она ушла. Вчерашние планы, которые ты составлял для двоих, сегодня уже не нужны. Вчера ты жил для неё. На работе ты думал о ней. Приходил домой к ней. Дома обычные домашние хлопоты, которые делись на двоих. Вечер вдвоём. Рядом тёплое родное плечо.
А завтра всё кончилось. Всё изменилось. Ты пришел домой и понял, что остался один. Её место медленно заполняет пустота. Ушло тепло. Из твоей жизни исчезло нечто очень важное. То, чем ты гордился: твоя семья, твоя жена, твои дети, вдруг исчезло. То, что вчера было твоей опорой - фундамент. Ты его не чувствуешь. Отчаяние. Медленное погружение в однообразие пустых и серых дней.
Но мы живем в мире людей. Завтра, через неделю, через месяц, а может через год, ты встретишь её. Ту, которая вернет тебе способность быть счастливым. Снова научит чувствовать. Это одиночество – трагедия. Но оно лечится. Если не взаимностью, то временем. Великий лекарь время списывает всё. Секунда за секундой. Шаг за шагом. Стрелки наматывают круги. Шестерни в часовых механизмах изнашиваются. А время делает то, что не под силу таблеткам и микстурам. Раны рубцуются. На душе остаются безобразные шрамы, но человек живет. С приобретенным опытом. Становится добрее, терпимее.
Всё, что не убивает…
А есть ещё одно одиночество. Наверно мы все его чувствуем, но с годами забываем. Потому что это одиночество детства.
Оно всегда у меня ассоциировалось с зимой. Это одиночество вещей. Цвета вокруг теряют яркость и становятся лишь оттенками серого.
Белый твердый наст. По нему шорох ледяной крупы. Бесконечные, унылые, холодные улицы. Маленькие деревянные избушки с черными оконцами. Ни света, ни уюта, ни тепла в этих домиках нет. Косые каркасы с лишаями на черной поверхности щербатых бревен под дырявыми крышами, покрытыми дранкой.
Черные стволы корявых деревьев. Ветер гнёт и треплет ветви – плети. Ломает их. Вмороженная в грязный лёд веточка под ударами ветра мертво скребет по ледяной корке.
Косые фонарные столбы с провисшими нитками проводов между ними. Вечер наваливается серой мутью. Задрожал воздух, и макушки столбов засветились дрожащим мертвым светом, который в народе почему-то называют дневным.
Это одиночество в соляных разводах кирпичных стен типовых двухэтажек. В облезлой серпасто-молоткастой символике ушедшей эпохи. В погнутой подводке коммуникаций, раскрашенной в ядовитые цвета. В разноцветных заплатках шиферных крыш.
Люди живут в параллельных мирах. На этих холодных улицах только их тени. Протянешь руку в надежде на откровение тепла прикосновения, а в ответ уколы ледяных колючек:
«Потом».
«Не сейчас».
«Не видишь? Я занят».
«Может быть позже»
«Может быть…»
Тени людей проходят мимо и растворяются в серой мути.
Это одиночество детства. Одиночество абсолютной пустоты. Ледяная, пронзительная, черно-белая параллельность человеческого равнодушия. Когда грань между живым и не живым размывается. Люди теряют то, что их делает живыми. То, что отличает их от камней, шкафов или вешалок в гардеробе. Появляющиеся из ниоткуда и уходящие в никуда сомнамбулы.
Это и есть одиночество детства.
27 апреля в 17.04 по дороге домой я вдруг почувствовал, что очень одинок. Мир дрогнул. Цвета потеряли свою яркость и стали лишь оттенками серого. Я остановился. На несколько секунд ко мне вернулось забытое одиночество детства. Что-то живое и горячее оторвалось и исчезло. Именно сейчас я почувствовал, что сегодня ОНА уехала. ЕЁ БОЛЬШЕ НЕТ. в МОЁМ городе.