Все персонажи являются вымыслом автора. Любые совпадения случайны.
Он всегда был однолюбом.
Ещё в школе смешил нас многозначительными намёками на свои любовные похождения, оставаясь верным поиску своего идеала – той, беззащитной, любимой…
Невысокого роста, с идеальной осанкой, стремящейся ввысь, он смотрел на своих одноклассниц и понимал – нет, не те. Ему нужна другая – маленькая, аккуратная, - такая, которую надо будет оберегать от этого мира. Эти школьные подружки, снисходительно, с улыбкой, глядящие сверху вниз, не годились на роль его единственной.
Девчонки, действительно, не принимали Сергея всерьёз, ценя в нём просто хорошую компанию.
Я в выпускном классе пообщалась с ним поближе, доверив свои стихи и песни, а он поделился мечтами и проблемами. Мы встречались иногда, разговаривая по душам, чувствуя, что понимаем друг друга.
Где-то через год после окончания школы я случайно встретилась с Сергеем на улице, увидев перед собой счастливейшего человека. Он поведал мне, что нашёл её.
Это была маленькая, худенькая блондинка с хрупкими чертами лица. Её длинные волосы делали образ необыкновенно романтичным, а чуть детские интонации в голосе призывали любить и оберегать.
Встретившись с ними несколько раз, я увидела неоднозначную картину – его, влюблённого без памяти, и её, смотрящую на него избалованным взглядом и одаривающую снисходительной улыбкой. Нет, я не ревновала – просто Ксюша мне не нравилась. Было в ней что-то ненастоящее.
Когда меня позвали на день рождения Сергея, его мама – мы были с ней знакомы – поведала, что не в восторге от невестки, но я возразила – это его выбор. Потом наши дорожки снова разошлись.
Спустя два года я, будучи уже замужем и с ребёнком, случайно столкнулась с ними нос к носу, гуляя с коляской. И снова мы недолго пообщались – я побывала в их маленькой, но очень уютной, квартирке. На мои вопросы о детях Сергей ответил, что у них большие планы – надо многое купить, а после будет и ребёнок.
Ещё через пару лет мне позвонила Ксюша. Разговор был тяжёлым – она поведала о своём любовнике и о желании уйти от Серёжи. Считая, что я в чём-то знаю его лучше, девушка просила моего совета – как ей поступить. Любовник был гораздо старше - состоявшийся мужчина в этой жизни, созревший на женитьбу. А Ксюша металась между желанием жить на всём готовом и страхом, что Сергей не переживёт. Я в грубой форме высказала своё мнение о бесконечной любви её мужа и Ксюшиной безответственности.
Шли годы. Моя старшая дочь была уже подростком, когда я, случайно, нашла Сергея в социальной сети. Всё это время о нём не было слышно - лишь общий знакомый сообщил, что Сергей сколачивает благосостояние на тяжёлой работе, не требующей квалификации, но отнимающей все силы. Мы пообщались. Он написал, что счастлив, любим, очень хочет детей, но пока – никак. Однако он не расстраивается – его драгоценный ребёнок на все времена это ненаглядная жена, ради которой Серёжа готов на всё. На заграничных фотографиях я видела хорошо одетую, спортивную, жизнерадостную пару. И вновь в его глазах читалась любовь, а в её – самолюбование. Поскольку общего у нас уже ничего не было, мы общение не продолжили. Я успокоилась, поняв, что Ксюша осталась с ним.
И вот, недавно, заглянув на страничку к его жене, я увидела совсем другого мужчину. Фотоальбомы пестрели заголовками о новой жизни и любви, и лишь в одном альбоме сохранилось несколько фотографий с Сергеем – как воспоминание о былом.
Расстроившись, я принялась искать хоть что-нибудь о нём, чтобы понять, в каком он состоянии, но тщетно – все страницы удалены, никаких контактов и следов. Знакомые уже давно о Сергее ничего не знают. И неизвестно, как этот разрыв отразился на его жизни. Я думаю, что он раздавлен. Посвятив всего себя этой девушке, Серёжа позабыл о других ценностях. Теперь его идеал вильнул хвостом, не оставив ему ни ребёнка, ни надежды, ничего…
Иногда, вспоминая, я хочу отыскать его телефон, чтобы задать лишь один вопрос: «Ты выжил?»
Почему мне это близко? Наверное, с самого начала я ценила в нём самоотверженность, упорство, идеализм и бесконечную любовь – их так мало в этой жизни - вот и переживаю…
Январь 2012
Рисунок Анны Прокофьевой