- Да брось… Работа как работа, обычная. Как у всех. Под стук колёс и раскачивание вагона ответил я на вопрос соседа по купе. За бегущий за окном горизонт садилось солнце, по столу перекатывались яблоки, начатая бутылка коньяка покачивала янтарными внутренностями. Ложки звякали о бока стаканов в традиционных подстаканниках. - Ладно, хрен с тобой, так и быть, расскажу один случай из практики, он правда к работе только каким-то боком, но всё же…
Ну это всё писаки придумали, все эти трюки, эффекты… Джеймс Бонды сплошные, не иначе… А в жизни всё гораздо прозаичнее. Вот как сейчас. Маета по городам и весям. Гостиницы, вагоны, столовки… Бывает конечно криминал – куча крови, много мрази, но попроще это все, обыденнее что ли чем в кино…
Ну так вот – командировка на неделю в маленький городок. С вокзала меня встречает служебный бобик, местный опер рвёт и мечет, землю роет, Пинкертон блин молодой. Петруха. Ну да, как тот самый, в фильме. Но там он другой, наш побойчее будет. Знакомимся, он меня по городку прокатил для минимум-ознакомления с местом, контора, шапошное знакомство с местным отделением, всё как всегда и везде, но… Завёл он меня в кабинет делопроизводства, представил сидящим там женщинам, дурашливо, как столичную знаменитость, они с интересом повернули в мою сторону головы и…
Нет, про маленькую крепенькую брюнетку я ничего не могу сказать, а вот вторая… Ммм… Это да… Она только подняла на меня свои светлые глаза и улыбнулась, и всё, я понял, что попал…
Местная Клавдия Шифер. Всё как полагается – глаза, волосы, интеллект на лбу, прямая спина, фигура, коленки, каблуки-шпильки и юбка чуть длиннее тридцати сантиметров. И даже серый, мышиный цвет формы её не портил, а наоборот, гармонировал с цветом глаз. Ну мы же профессионалы. Глаз намётан, цепко, моментально по деталям и сразу всё понятно – самое главное – свободна. От обручалки не было и следа. Тут всё просто и логично – умные, красивые женщины либо сразу замужем, либо одиноки. Слово за слово, шутка за шуткой и я подвис у них в кабинете, маленькая уже собралась ставить чайник, достали кружки, кофе… Петруха еле вытащил меня от них. Надо было оформляться в гостиницу, знакомится с делом… Не буду о секретах ремесла, прости уж. Не положено. За работу стыдно не бывает, работаем честно, на износ, в основном нормальные люди, хоть в семье не без урода конечно… Служба. Нет, ты не подумай чего лишнего, МВД это не только герои убойщики, это они элита, в первых рядах, а у меня всё проще, спокойнее. В тот город я прикатил по делу о пиратском видео-рынке и незаконных точках проката. Никаких погонь, крови и мордобоя. Проза. Проверки точек, документации, оборудования, ОМОН лишь в самом крайнем случае, всё тихо, под маской ревизии. Нда… Так мы с Петрухой и гоняли из конца в конец и в контору день, другой… В её кабинет я тоже заглядывал не редко… А на третий день я в гостиницу уже не пошёл…
В четвёртый день вечерочком надо было разведать одно место, бывший с советских времён кинотеатр, ну под это дело я её и пригласил. Полезное с приятным совместить. Хол, кафешка с парой-тройкой столиков перед залом, фотовыставка на стенах, тут же фото-ларёк, сувениры с вашим изображением, альбомы, рамки, моментальное фото на документы, плёнка… Ну всё что должно быть из прибамбасов. Пока она разглядывала фото на стенах, я заказал кофе, и чёрт меня дёрнул спросить в фото-лавке про сливер…
Не знаешь что такое сливер? Да это штука такая, в которой порезанную плёнку после проявки хранят, типа пластиковых пакетов с кармашками. Ну, хобби у меня – фотография. Надо же себя от рабочей рутины как-то отвлекать, вот я и снимаю. Портреты, места разные интересные, благо работа в разъездах этому разнообразию способствует. Ну отвлёкся я…
Так вот, мы в этом холле, я в лучшем и единственном своём костюме, она как с обложки – шикарная пара. Народу совсем чуть, все на виду, она фоты рассматривает, я с тётками у ларька зацепился, как ни странно, но сливер этот у них в продаже был. Странно почему? Да просто в крупных городах его искать надо, а тут видимо больных до фотографии людей мало, вот товар и лежит…
Они с нескрываемым любопытством оглядели меня с ног до головы, её тоже, ну а чего им делать целый день? Билетёрши, торговки кафе и фото-ларька… Ну бабьё же, развлечение язык почесать… Я спросил, продавщицы переглянувшись ответили – Вам сколько? Краем глаза вижу - женщина моя уже явно заскучала, и чтобы не зависать тут надолго отмахнулся: - А давайте упаковку… Глянул в отбитый чек, на них, снова в чек, профессия накладывает свой отпечаток, приучает владеть собой, не показывать эмоции, но я глянув в чек подопупел, честно. - Сколько? Переспросил для уверенности.
- 4.700, там же русскими цыфрами написано… В голос отвечают они. Я в кошелёк. Хотя чего там? Я и так знаю, что у меня столько нет, командировочных всего четыре штуки на руках… Ёп… Попал… Резонный вопрос – нахера мне столько сливера? Но реноме! Мордой в грязь перед торгующими и насмешливо таращащимися бабами… На попятный пойти, этож такая жопа… И как?
Ну как-как… Включаю дурака. – Секунду… Говорю продавщицам и отхожу к спутнице. – Слушай, Люсьен, у тебя наличка есть? Тихо, чтобы не слышали остальные, с виноватой улыбкой спрашиваю её. Ну я её так называл дурашливо. Она медленно поворачивается: - Сколько? Я готов был сквозь землю провалится. – Пять штук. Юля как уж на сковородке, как провинившийся пацан выдавил из себя. Её большие серые глаза открываются ещё больше – Сколько?! Потупившись и идиотничая уточняю: - 4.700.
О, как она на меня смотрела… В этом взгляде смешались разочарование, жалость и снисхождение единовременно. – У меня нет столько! Выдохнула она шёпотом, дабы не привлекать ничьего внимания. – А Захаров нам их вернёт? – Захаров? А кто у нас Захаров? Не въезжая спрашиваю в ответ. – Высокий начальник главка. Стыдно не знать своего начальства… Я осёкся. Права. Но тут же продолжил: – Слушай, а мы можем по работе их как нибудь провести? Заискивающе спрашиваю я. Она отрицательно покачала головой: - Нет. Я смотрел ей в глаза, она мне. Не отрываясь, а потом…
Не, ну вот спроси меня – нахрена мне сдался этот ящик сливера?! Ан неееет… Не в нём уже было дело. Как же… Столичный щёголь с шикарной кралей, а бабосиков то – ЁК! Мне был такой неудобняк, ты не представляешь… И знаешь, она поняла. Она всё это поняла! Как же я люблю умных женщин…
Подумав секунду-другую, она пошла. К ларьку. Какая грация в её походке, какое достоинство… Я любовался ей с самого начала знакомства. И здесь. Когда мне было так стыдно за себя дурака, я не переставал любоваться… Реально. Так она шла красиво. Медленно. Зная себе цену, всей внешностью показывая отношение к происходящему… Она пошла. Но прежде, повернув голову и почти мне на ухо тихо, с такой убийственной укоризной сказала: - Хосподиии, Серёжаааа… Зачем же ты водишь меня везде если… И не договорив, направилась к ларьку этой своей умопомрачительной походкой. С таким изяществом и гордостью во всей фигуре, неприступностью и снисхождением пододвинула к себе ихний талмуд, взяла небрежно ручку, чуть принагнулась над столом прямой, как струнка спиной, и крупно, размашисто вписала в графы имя, отчество и фамилию.
До сих пор пробирает меня, как вспомню этот её взгляд и слова: - Зачем же…
Единственное что я на это ей вдогонку промямлил:- Ну надо же хоть что то делать…
Да. Надо же что-то делать. Нет. Она не ответила. Подписала и позволила снять эти деньги.
Забрал я тот долбанный сливер. До сих пор лежит напоминанием мне о глупости эта коробка. Да конечно глупость! Идиотские принципы, гордыня и эгоизм. А как ещё? Из-за этого только мы и теряем таких женщин. Ну а что я ещё мог сказать? Ведь действительно, надо же что-то ещё делать вечерами после работы кроме кухни и спальни, ну я и хотел как лучше, но переклинило чего-то… Глупость же… Ну да, можно сидя на кухне в трениках с пивасом и водочкой под пельмешки под аккоманимент нестройной старой шестиструнки горланить про постой паровоз и сереневый туман, но это же быдлячий моветон! Мыж культурные люди, духовной пиши не чуждые… И это её «Зачем, если…» Да я ж простой сыскарь! Взяток не беру, денег лопатой не гребу! Что же бляха, это за жизнь то такая? Чем я виноват, простой обычный, нормальный человек, что своим, честным, ответственным трудом не могу заработать на достойную жизнь любимому человеку и себе? Чтобы было достаточно на всё. Чтобы не воровать, не убивать, не брать взяток. Чтобы не хвататься за кошелёк, как за сердце во время приступа. Чем виноват, что дыра в лопатнике, и сыплется из него, как из рога изобилия отнюдь не на жизнь, а на содержание государства, и всё как в бездну… Да. Вот так вот. Я простой сыскарь. Огнестрелы и ножевые ранения с задержаниями тарифных ставок не повышают, к сожалению…
Ну дали мне по возвращению за раскрытие этого дела премию. Отослал я эти деньги ей, но…
В общем так это и закончилось. Прощения просить? А смысл? Может и простила бы, но разочарование… Оно уже есть. А с Пертрухой мы контачим изредка. Сообщал, так она одна и живёт…
Да ты чего? Какие обиды? Мы мизинца таких женщин не достойны, а они нас терпят. Вот таких. С прибабахами в бошках, со всеми приблудами, с тараканами, с карифанами из гаража, с пивасом, с футболом, с работой вот такой… Терпят и ждут, и любят даже… Ведь так? Вот таких взрослых детей.
За что же обижаться на них? Они же наш тыл, поддержка, основа, без них сам знаешь поди как хреново… Ну а если решают что хватит, то значит надо согласится и уважать их выбор. Потому что все достойны лучшего…
Я допил коньяк и посмотрел за колышащуюся занавеску. - Хо… Смотри-ка, светает… И вроде подъезжаем. Ладно, пора манатки собирать. Моя станция…