Людям, которых я любил
Если вы хотите влюбиться в мир, который вокруг вас, вы должны просто возненавидеть меня. Ибо я – это заноза в вашей мечте. Я всегда нахожусь по ту сторону вашего желания, которое вот-вот должно исполниться. Вы такие странные! Живёте уже тысячу лет и не знаете, что меня невозможно вытравить никакими химическими реактивами. Меня не смыть никакими моющими средствами. Я – пятно на всём человечестве. Я тот, кто не даёт кислорода лёгким. Наши сумасшедшие дни накручиваются на наши поражения. Сны чаруют Вселенную своими пустыми сюжетами, в которых много секса, стонов и безлюдных берегов какого-то чужого моря. Даже мне неизвестно название материка, в котором мы все прожигаем наши безрадостные жизни!
Ещё в детстве я отличался пытливым характером и авантюрным мышлением. Я никому не доверял сколько себя помню. Эксперимент со своим отцом не прошёл даром. Я рос без него. Как кем-то забытая трава, вырванная в тёмном сыром лесу. Каждый раз, когда я просыпался от послеобеденного сна, я принимался вспоминать своих врагов и думать о них так, будто они давно попрощались не только со мной, но и со своими жалкими жизнями. Люди снуют по городу и всегда жалуются на свои неудачи, проблемы, на прошлогодние минуты бессонницы и на свою душу, которая по своему обыкновению выключила свет внутри себя. Как раз тогда когда этим людишкам просто хотелось любви. О, мои дорогие читатели! Что вы все знаете о любви? Разве она существует? Это несносная шлюха, которая торгует персиками в переходах метро и на вокзалах разбитых сердец! Что вы знаете о любви? Ничего. Ровным счётом ничего. Вы все стремитесь влюбиться, почувствовать дуновение того ветерка, который расправит ваши никчемные крылышки. О! Тогда уж вы полетите! Я, конечно же, буду стоять в сторонке и наблюдать за вашим феноменальным падением. Тогда я подойду к вашей обугленной душе, поглажу её и скажу, что вы – полный неудачник! Какая любовь? Господа, очнитесь! Существует только секс и удовлетворение только своих собственных потребностей. Так было, есть и будет. Никто ничего нового не придумал. Любовь в своём чистом виде существует разве только между маленьким ребёнком и его кормилицей – его матерью. Да и то условно…
Когда мне задают вопрос о моей скабрезности и нелюбви к окружающему миру, я всегда улыбаюсь и отвечаю:
- Но вы же читаете мои книги? Без любви ничего никто никогда не написал.
Но это я всё говорю, чтобы им было легче. На самом деле меня никто не знает. Я, как готическая эмалевая статуэтка: гладкая снаружи, но жёсткая внутри. Нет надобности быть добрым и покладистым к окружающим. Поверьте мне. Я знаю, что говорю. Каждый слушает только своё гнусное клокотание. Оно пахнет не совсем приятно, – но - ничего страшного. Клокотание – своё собственное, родное, так сказать! Когда ты хочешь поделиться с людьми чем-то приятным, тем, что должно порадовать их прохудившиеся сердца, ты внезапно наталкиваешься на их застывшее безразличие. Люди смотрят на тебя бараньими глазками, медленно поддакивают тебе и пытаются выдавить из своих уродливых губок подобие улыбки. Ой, товарищи, это умора! Смотреть, как все людишки пытаются в первую очередь обмануть самих себя, а потом и тебя. А ты со своей радостью красиво и быстро катишься далеко-далеко, за горизонт зрения. Люди не способны радоваться вместе с твоим сердцем. Мир пресыщен болью, сентябрьской грустью и косыми ливнями бездушия. Люди подобны червям: крутятся на одном месте и ничего с собой поделать не могут. Они, словно бесполые личинки прогнившей сущности. Они ровным счётом ничего не слышат и не видят. Кроме клокотания своих плохо пахнущих утренних испражнений!
© Антон Паланадис 2012