Он любил в ней писателя и наслаждался реками строк
Особенно, если воды рек были любовными.
Он читал, улыбаясь, останавливаясь на предложениях, чтоб задержаться и посмаковать..
« ..остановись мгновенье!»
Он любил в ней писателя и обижался, если письма могли случаться ядовитыми.
А она не умела скрывать искренних чувств и говорила, как есть…
Ведь он сам считал, что умалчивание, это пассивная ложь.
Вот она и не молчала.
Вопила и молила, рыдала и обвиняла
Конечно несправедливо, как это часто случается в запале.
Он с самого начала полюбил в ней писателя
И даже решил, что полюбил женщину, живущую в ней
Но она боялась, что он заблуждается.
Она боялась, что ему нужны лишь её слова, заплетённые в предложения
Её вода, умывающая его каждое утро
Она боялась, что он ценит талант, а не её характер.
Боялась того, что её нрав
….убивает его…
Множество раз она складывала в слоги мысли о том,
Что не достойна его
И даже иногда просила Бога вразумить его
Открыть ему глаза на правду
Где она не стоит его чувств
И даже просто чтения
Он любил в ней писателя и уже не представлял своей жизни
Без бумажных конвертов,
Которые можно приложить к губам,
Почувствовать запах её настроения, провести рукой по буквам, представляя её глаза
Как тогда, когда она лежала в его объятиях…такая умиротворенная
История, начавшаяся со слов.
Такая непростая
И горячая