Дневник неизвестного вояки
…Я остался один.
Задание провалено… Эти записи единственное, что удерживает мою личность, от дальнейшего распада… Память как решето, но, записывая и перечитывая эти строки, я надеюсь удержаться в сознании и добраться к своим. Главное дойти, а уж там, под гипнодопросом, я расскажу всё.
Надеюсь…
Обычная миссия конвоирования, как сказано в вводной.
«Отработка боевых действий в условиях переменной напряженности пси-полей, тестирование аппаратно-фармацептического комплекса ментальной защиты», чё-то там ещё… Складно поют научники… Хотя, по выправке было видно, двое из них явно наши, армейские… Что там им потребовалось, я не знаю… Вероятно, не убрали за собой в прошлый раз… Не зря говорят, псих с пулеметом не так опасен, как какой-нибудь идеалист в очках и белом халате…
Шли в странном темпе, частые остановки… Для замеров, как говорили «ботаники»… График изменения напряженности пси-поля заставили выучить наизусть… Шлем тяжелый, голова гудит, шея гнется на бок… Тут ещё инъекторы эти, колют каждые два часа… Впрочем пси-защита не плохая… Забрались далеко, со зрением что-то твориться, красок совсем нет, всё серое, как в старом немом кино. Зомби шляются… Ну, да нам не привыкать, видали мы их во время прорывов через Периметр, так что раскатали довольно быстро… В передовом охранении шла пятёрка снайперов во главе с Колей Сарматом. Снайпера хорошие ребята. Были…
Атака контролера совпала с включением излучателей…
Радар заработал.
Вне графика включился, видать кто-то эту шарманку вручную крутит… Всех захватил контролер… Меня хорошенько приложило по касательной в голову… Пси-удар оказался что надо, будто подкованным ботинком в висок… Шлем выдержал, а вот вся электроника в хлам, да и сотряс мозга кажись заработал… Помню только оттенок ужасающего, чудовищного ощущения, словно меня стремительно крутят в наполненном мыльной водой и невыносимо горячим бельем в барабане стиральной машины, и с каждым вдохом в судорожно агонизирующие легкие проникает новая порция мыльной воды и белья…
Безумная пульсирующая боль в каждой клеточке тела, казалось, разростающая и увеличивающаяся вдвое с каждой секундой, помноженная на невыносимую тошноту, полную невозможность вдохнуть и запредельную, нечеловеческую тоску, всепоглощающую депрессию, единственным из которой казалось немедленное самоубийство,– вот что я ощущал целую вечность, прежде чем мне вновь удалось глотнуть прохладного воздуха…
Очнулся к вечеру…
Солнце с трудом пробивалось через плотную пелену туч, в такую погоду день с вечером хрен различишь… Перед глазами медленно прояснялось. В голове стоял оглушительный хрустальный звон, но вскоре мне все-таки удалось сориентироваться и сообразить, что валялся я у подножия холма. Перед носом трава пожухлая растет, размокшая от осенних дождей, но вполне живая трава… Но помимо меня, в живых остался еще и Сармат. На него было страшно смотреть: лицо посиневшие, перекошенное в ужасной гримасе, на губах запеклась сухая пена, черты заострились, как у покойника… Хотя, почему как? Сармат с «валом» в руках бестолково ходил вокруг контролера…Положил я их, обоих… И от сотрясения мозга польза бывает… Наши все полегли, ученые тоже… Контролер их между собой стравил.
…Вторые сутки пытаюсь выбраться к нашим, голова болит, тошнота наизнанку выворачивает… в аптечке что-то ещё осталось, помогает на пару часов… Тогда сажусь, вспоминаю и записываю, потом снова мрак…
На Свалке встретил сталкера…
Плохо помню, он раненый вроде был. Шуганул бандита в развалинах, видать это он бродягу цепанул… Странный какой-то, лежал, а потом стволом размахивать начал… стрелять задумал что ли? Отвесил ему пару затрещин, что бы не дурил… Рюкзак, бинты, часть аптечки, пол бутылки прозрачной весь харч, всё ему отдал, не до этого мне…
Договорились, что он, когда отлежится, мой ПДА нашим на блокпост отнесет, там маршрут отмечен и копия дневника…
Боюсь, не дойти мне…
Надо дойти…
Любой ценой…Сармат, прости… брат
– Прикинь, я тут вот какого-то ошалелого чувака встретил. Костюм у него армейский был, винтовка такая не хиленькая, спецназовская, а по поведению – сущий зомби: одна нога волочится наполовину, движения невнятные, тело его походу вообще не слушалось. Я его того, чуть не пристрелил сначала, смутило то, что он винтовочку-то свою в руках крепенько держал. Сколько зомбаков на своём веку перевидал, а такого не встречал ранее. Да и сказать он мне что-то пытался, только я не разобрал почти ничего… Понял только «контролёр» и «помоги». Только было хотел помочь горе-зомби, а тут «Скайфокс» услышал, а спустя минуту увидел, как вертушка из-за холма вынырнула. Ну, я же ноги в руки и дёру дал. В рощице залёг, гляжу, вояки тут как тут нагрянули, человек восемь, а после и вертушка подоспела. Одеты вояки тоже как и зомбак, с иголочки. Маскхалаты – невидимки, каски, затянутые маскировочной сеткой, убирающейся в подшлемник, ботинки с грязеотталкивающим нанопокрытием и шнуровкой едва не до колен – все чин чином. Трое этого голубчика на мушку взяли, а двое ринулись к нему и на землю повалили. Вы прикиньте, своего и мордой в грязь! Кричали ещё что-то про шлем вроде, какой-то экспериментальный… Потом под руки хлопца и в вертушку… Странная хрень. Военный этот, его слова о контролёре, «товарищи» бойцы.. Неужели он от контролёра уйти сумел?