Запорошено дело прошлое, поцелованы лакированные пылью ста дорог да в один конец, не смотри назад, не печалься.
Чайка тонкая между двух домов робкой линией нарисована, не закована, не оцеплена, всё бы в небо ей, всё бы камнем вниз, позавидуешь, у ней мыслей – ноль, вот и светлая.
А твои долги не отпустят ввек, хоть и вилами подпись по воде, научиться бы, в мире жить с собой, чтоб на солнышко почирикать всласть, чтобы на руке, жизни линией, красной карты масть.
И всё это даже не от того, что он опять проиграл в кинга, ведь играли они как обычно – на интерес. Утро. Четверг.