Он возвращался домой с работы. Как всегда рюкзак на плече, как всегда взгляд в пол, как всегда один. Лето.
И вдруг неожиданное прикосновение к его руке чьих-то тонких изящных пальцев. Коротко скрипнув, внутри него сжалась стальная пружина. Он поднял голову. Боже, сколько лет прошло с того лета когда он видел её в последний раз? Десять, а может и больше. Но она по-прежнему была так хороша – стройные ноги, тонкая талия, густые волосы, обрамлявшие по-прежнему красивое лицо. И только морщинки в уголках глаз говорили о стремительно пролетевших годах.
- Привет, Пашка! – её улыбка всё еще была такой же обворожительной.
- Привет. – Его лицо скривилось в странной гримасе, которая со стороны должна была быть похожей на радостную улыбку.
- Слушай, сколько же лет мы не виделись, кошмар! Ты как вообще.
- Нормально, жив пока. – Привычно ответил он.
- Ха, а помнишь, как тогда ты мне на день рожденья подарил букет роз, а потом на четырнадцатое февраля тоже? Как же давно это было.
- Помню. Такая глупость. Ты так и вышла за того музыканта? – не зная зачем спросил он первый пришедший ему в голову вопрос.
- Да… Да, вышла. – вдруг искорки прыгавшие в её глазах притухли. – А ты, женился?
Вдруг и её сумочки донеслась приглушенная мелодия, она, состроив извиняющуюся рожицу, отступила на шаг и поспешно извлекла оттуда телефон, где-то секунду она смотрела на дисплей.
- Ой, прости, мой звонит, надо бежать. У них сегодня опять концерт. – И добавила тихо, на секунду отведя глаза. – Я позвоню как-нибудь.
Она коротко чмокнула его в щеку, и, развеяв в разреженном горячем воздухе едва уловимый аромат духов, заспешила вниз по улице. Он медленно обернулся вслед стуку её каблучков, внутренняя пружина медленно разжималась.
- А я всё еще жду тебя.