Про дятла

               



   Осторожно  наступала  весна,  и  птицы в лесу заволновались, загомонили. Первыми по-весеннему затенькали синицы; заворковали, будто голубки  черные вОроны; затрещали сороки-белобоки; и уж совсем душераздирающе, дурными своими голосами заорали - одни из самых красивых наших птиц – сойки. Кровь заиграла, и каждый птах старался излить переполняющую  его страсть  песней.

   Нет  песни   только у дятлов.  Песни-то нет, но страсть-то, томление  любовное,  как  и  у всякой  живой  души,  есть. Вот и придумали они, как о себе заявлять.  Дятел  выбирает в лесу дерево  посуше, побольше, позвонче; садится на ствол, упирается хвостом, оттягивает голову как можно дальше и со всего маху  ударяет клювом по деревяшке. Голова  отскакивает, как мячик и начинает – ну вот, как если шарик от пинг-понга  уронить на стол, он на нем  начинает прыгать, - вот и дятлова  голова так же. Получается такая деревянная трель в лесу – Т-Р-РРРРРРР!   Я всё думаю:  получит   он  в конце  концов  сотрясение мозга. Голова-то у него  наверняка «кружится».

   «От любви», - думает дятел.

   А «песня»  дятлова  тем  лучше, чем звонче он выберет дерево.

   Наш дятел, - он живет в лесу  не далеко от дома, -  вместе с синицами всю зиму прилетал  на кормушку, так вот – наш, без  сомнения,  музыкально  одарен.    

   В прошлые годы он все барабанил на столбе электрическом. Техника стука та же, но звук получался красивый. Столб сам по себе сухой-сухой, провода натянуты как струны,  фонарь  старой шляпой болтается – всё откликалось!  Ну, целый «оркестр симфонический». Да вот, – заменили  деревянные  столбы  на  бетонные,  а  провода – на кабель.  Загрустил,  было, наш   музыкант,  и … придумал себе новый инструмент.
У бани на берёзе висел старый скворечник. Скворцы в нем не прижились, а так –  кому не лень и интересно, использовали его вроде гостиницы. То,  смотрю  -  белка там сидит, из летка  выглядывает, то синицы  вокруг суетятся. Но постоянно никто не живёт. И  однажды ранним утром, только-только солнышко над лесом показалось, уселся наш  дятел на этот скворечник, уперся хвостом, да  кааак  ударит по нему клювом – ТРРРРРР!  Скворечник  превратился  в  резонатор.

   Ударит дятел – прислушается, опять ударит – опять послушает, видно понравился ему  новый инструмент, - и давай выбивать на нём свою любовную «песню».  И правда, здорово у него получилось – радостно так, звонко, призывно.

   А в синем небе над лесом пролетали как раз  дикие гуси, и один гагакнул нашему артисту: «давай, давай, мол, молодец, и отсюда тебя слышно!»
   
   Весна пришла.

                Полушкино.