Сегодня решила, что-то написать, и когда начала набирать текст на клавиатуре, я поняла. Для меня клавиатура, как для музыканта рояль. Как для художника кисть. Как для учителя дети. Как для врача пациент. Без написания текстов, я не смогла жить. Вся я, состою из своих строчек, стихов, миниатюр, и нелепых, маленьких, абстрактных рисунков. Которые пока еще никто не видел. Когда больно, я просто открываю чистый лист, и начинаю писать. Писать, то что лезет в голову. Это несуразный, хаотичный набор фраз, слов, букв и звуков. Но читая его, люди, не все, но некоторые, видят в этом себя, переживают, и возможно что-то понимают. Вот и сейчас, зачем это писать, я не знаю, но без этого мне, нельзя никак.
Люди уходят, проходят, предают, меняются, а некоторые топчут. А я как будто какая-то скульптура смотрю на них бесчувственным иногда злым, иногда добрым, иногда пустым взглядом. От этого иногда дико больно. Больно от понимания того, что ты не нужен кому-то, от того больно что с тобой кого-то больше никогда не будет. И вот именно тогда и рождается что-то новое, новая мысль, новый стих. И новая ненависть. Сегодня я ненавижу любовь, завтра это уже пройдет, но сегодня я ненавижу именно ее. Именно от нее люди умирают...завтра вспомню что именно от нее он и рождаются, но это будет завтра. Снова набор фраз, предложений, не связанных между собой. Но в них я живу, только с помощью них я все еще дышу. И все еще ненавижу любовь.