ОТКРОВЕНИЯ ПИШУЩЕГО ЧЕЛОВЕКА
«Жизнь моя хороша,
но желать другим такой – не стану».
М. Койфман
Если бы кто смог заглянуть в мои потаённые мысли, то мне бы пришлось устыдиться за мою нерешительность, а в результате – мою медлительность. Не знаю, плохо это или хорошо, но я порой кажусь себе маленьким человечком. Жизненного опыта у меня маловато, дальних стран не видела, со знаменитостями за руку не здоровалась, и хвастать мне перед людьми особо нечем… И до того это самоедство душу мне разбередит, что дойду до мысли: «А имею ли я право на то, чтобы описывать судьбы людские?..»
Я много не прошу у Бога, а только прозрения души, чтобы могла с предельной откровенностью описать эпизод за эпизодом мною увиденный и бережливо хранимый в памяти момент из жизни. Ведь, любого и каждого человека спроси: что именно он хранит? Ответит: то, что сердцу дорого, с чем трудно расстаться, к чему не раз ещё вернёшься в тяжёлый и радостный час…
07.01.2012 г
Творческий человек пробует свои силы в разных направлениях. Меня с переменным успехом качало то в одну, то в другую сторону, то стихи пишутся, то – проза. Само настроение определяет: в какой форме прольётся исповедь души. Однако с твёрдой уверенностью могу сказать, что моя Поэзия не может быть противопоставлена Прозе. А всё потому, что Поэзия всего лишь яркое дополнение Прозы. Иногда Проза мне представляется ветвистым деревом, а стихи – листья, притом разного размера и самой разной формы, конфигурации и цветовой гаммы. Как листва не может существовать без дерева, так и наоборот – дерево просто засохнет без листьев. Тем более не могут противостоять друг другу.
Иной раз подумаю: «Очень жаль, что трудно человеку понять, на что рассчитывал Создатель, при его рождении? А может быть… я и вовсе ни на что не гожусь?..»
07.01.12 г.
Думаю, никто не будет оспаривать тот факт, что цена любого успеха – это здоровье. Есть здоровье – что-то планируешь на творческом горизонте, а пошатнулось…
Я, как только приболею, мрачные мысли нависнут надо мной. Вот тогда и начинаю размышлять о будущем, но уже без меня. Волей-неволей начинаю готовиться к своему «уходу». Первым делом пытаюсь привести в порядок свои бумаги. Случись невозвратное, чтобы люди смогли легко разобраться: что к чему…
И, конечно же, надеюсь, что мои работы будут кому-то интересны.
Но, вся беда в том, что здоровому человеку, мне – автору, иной раз случалось блуждать в двухтысячном списке заголовков, а чужому человеку не мудрено и растеряться. Вот, тогда, стану перед иконой Божьей Матери и взмолюсь: «Не карай меня, Царица Небесная, скорой смертушкой!.. Сама видишь, незавершённых дел ещё много…»
08.01.12 г.
В последнее время я стала задавать себе очень неудобные вопросы. Видимо дальше уже откладывать некуда и нужно, хотя бы себе самой на них ответить. Вот, к примеру: Что такое творчество? В любом его проявлении… И так, и этак подумаю, а всё одно выходит: Творчество – это узнавание себя! Насколько мысль твоя созрела, насколько ты поднялся в своём понимании жизни, с такой высоты и посмотришь на неё теперешнюю и жизнь минувших лет.
Человек всматривается в самого себя и уже через призму своего мировоззрения смотрит на всё то, что окружает его.
О-о, как это важно понять!..
08.01.12 г.
Если взять в руки книгу или послушать интересного человека, то невольно в голову придёт мысль: вот, посчастливилось человеку в жизни увидеть Нечто, он и рассказывает людям об этом. Я бы увидела и я бы рассказала…
Но, то-то и оно, что Нечто необыкновенное случается с людьми необыкновенными. Может и с простыми людьми случается, вот только увидеть это «необычное», а того больше – рассказать, тут особое умение должно быть. Другой человек слов нужных не соберёт, чтобы матери письмо написать, а книгу написать… на это ещё решиться надо.
09.01.12 г.
В моей жизни получилось так, как на Кавказе говорят: залетевшая в наши края муха, села именно на меня. На окраине большого села, в глинобитной хатёнке под соломенной крышей, у рано овдовевшей женщины, которая кое-как читать умела, росла девочка, с распахнутыми на мир глазами. Она и сама не знала, что так смотреть на мир и на всё, что её окружает, умеют немногие люди, ведь ей объяснить было некому. А те, кому она открывала душу, сперва - удивлялись, а потом насмехались над ней. Что тут поделать, они проще устроены, но их много. Именно поэтому они себя считают «нормальными»… Теперь, эти «нормальные», к своим насмешкам ещё присовокупили зависть. Именно от зависти всякий разговор сводят к вопросу: «А сколько тебе за это платят?»
Эх, люди-люди! Никакие деньги того не стоят, что я имею. А имею я богатство неоценимое – воспринимать мир живой природы доброжелательно, как кровную родню, без зависти и корысти… Трава, деревья, ручьи, букашки, ветер и облака – всё это мои соседи, всего лишь чуточку непохожие на меня. А впрочем, почему не похожие? Если вглядеться, то и в их характере есть много хорошего и не очень, в точности, как у людей. И чему же тут удивляться, ведь все мы из земли…
09.01.12 г.
Теперь всё чаще я слышу от людей, дескать, какая ты счастливая! Ты – пишешь, твои книги читают, тебя уважают… А я слушаю и, после каждого такого разговора, мне так горько на душе. Действительно, в творческом плане, мне Боженька дал всё то, что я у Него просила. Но, положа руку на сердце, скажу: - Я бы всё это поменяла на простое бабье счастье. Счастье женщины в удачном замужестве. Моё же замужество слезами омытое и радовалась я не замужеству, а расторжением брака… Но, случилось то, что случилось. По второму кругу пробежаться ещё никому не удавалось, да и не было у меня желания опять испытывать Судьбу. А то, что люди говорят, будто бы я счастливая, так пусть говорят. Может и я, когда ни будь, в это поверю…
09.01.12 г.
Талант! Талант! Талант либо есть, либо нет его, ибо он при рождении даётся. Это вроде острого зрения. Сумеешь применить подарок Судьбы, да в сочетании с трудолюбием сделаешь что-то полезное для людей, тогда о тебе помнить будут. Может быть ещё при жизни «Спасибо» скажут, а – нет, тогда и спросится с тебя за загубленный талант вдвое строже, чем с человека обычного. Вот и выходит, что талант – это хорошо, но счастлив тот человек, кто осознал свою миссию на земле. Знает, на что его применить, да ещё не расплескать по пустякам…
09.01.12 г.
Добродушные лодыри, конечно же, встречаются среди людей. Это обычно те лодыри, у которых есть кому оплачивать их безбедное существование. Чаще встречаются лодыри: злобные, завистливые. А добрыми людьми рождаются только очень талантливые умницы. Они-то знают, что человек для труда рождается, и не делают из этого трагедию. Наоборот, счастливы уже тем, что своей мыслью, трудом своим, украшают наш быт, обогащают свою душу и делятся своими знаниями с другими людьми…
10.01.12 г.
Творчество пишущего человека я бы сравнила с любящим трудиться на земле садоводом. Ещё с зимы садовод планирует: где, что и как он посадит на своём огороде. И не абы как, а с любовью каждый саженец выпестует. Вот и пишущий человек, каждую свою работу, как клумбу, своими изысками украшает, да ещё думает, чтоб цвета переливались, душу радовали. А то, что много работать придётся? Да разве ж увлечённый человек об этом думает? Пишущий человек ни времени, ни сил своих не пожалеет ради задуманного. Одно слово: творчество – это жертвенная любовь!..
10,01.12 г.
Видимо, так мир устроен, что когда Бог что-то человеку дарит, то равноценное отнимает. За талант, за свою увлечённость, творческие люди самым дорогим – жизнью расплачиваются. А поняла я эту истину, случайно. Именно случайно услышала слова, которые не мне были сказаны, но, раз слышала, то видимо Судьба меня за руку к тому месту подвела, чтоб и до моих ушей слова долетели.
«Вас Бог наказал, время вам убыстрил…»
И верно, «убыстрил». Не раз слышала от легковесных людей: «Надо как-то вечер скоротать», или «Надо с кем-то время убить…» И «убивают», только, вместе со временем, себя к могиле подталкивают. Только об одном они не задумываются: долго ли помнить люди о них будут?..
Но не о них речь, а о людях творческих. Обычный человек, идёт в понедельник на работу и вздыхает: целая неделя впереди. У людей творческих – всё наоборот. «Вот, только что понедельник был, а уже суббота… Вот только с ручкой в руках над тетрадкой склонился, а ноченька уже пролетела… И жизнь не по годам считаем, а по выпущенным книгам…»
11.01.12 г.
Плохое настроение – это такая ядовитая отрава, что не сразу от него противоядие найдёшь. Говорят, будто бы работой надо спасаться. Дескать, устанется и всё плохое забудется. Может и так, только у каждого человека по-разному жизнь складывается. Я же – клин клином вышибаю. Если взор мой не радует житьё настоящее, и нет надежды на счастливое будущее, то ничего другого не остаётся, как в глубь души своей заглянуть. И то, на что взор нечаянно наткнётся, то и будет скрашивать моё настроение в течении целого дня.
12.01.12 г.
Бывает, не заладится день. Вроде без дела не сижу, а время, как сквозь сито утекло. Всё это от того, как день начнёшь, так его и закончишь. Пожалею себя, заленюсь рано с постели встать, и пошли минутки капать. Не зря говорят: самый длительный бой – это бой с собственной ленью.
Вот, как я только утром глаза открою, начинаю уговаривать себя: «Вставай, миленькая! Пока жива, работать надо…»
Иной раз кто-то из знакомых позвонит, и спросит:
- Что делаешь?
- Работаю.
- Хм, можно подумать, что ты там ручкой лёд долбишь…
- Лёд не долблю, но иной рассказ так вымотает, что ни на что больше силы не остаётся.
- Ха, я твою книгу в три дня прочитала… Как на салазках с горки скатилась!
- Эта лёгкость прочтения, как отшлифованная столешня. Проведёшь рукой – гладенько. Но только мастер знает, каким потом она достигнута.
12.01.12 г.
Несколько дней назад, я в Интернете читала стихи неизвестных мне авторов. У кого-то одно стихотворение прочитаю, а у того, кто близкий мне по духу – несколько прочитаю. Только из всего прочитанного врезалась мне в память одна строчка, и то не целиком, а всего четыре слова: «Я боль свою рифмую…» И дальше, что бы я ни читала в тот день, над чем бы ни работала сама, а всё мне эти слова слышались. Я будто другими глазами на мир взглянула. Действительно, много ли мы, люди пишущие, о радости пишем? Ответ сам-собой напрашивается: Чем живём – о том и пишем! Как ни крути, а «боль» перевешивает все остальные чувства. Нет, даже не физическая боль, а душевная. Именно те вопросы, которые заставляют нас двигаться вперёд, заставляют размышлять… Что же тогда получается? Боль – это главный двигатель мысли человеческой? А может даже не «боль», а «страх»? Страх перед несправедливостью в человеческом обществе, в межличностном недопонимании, меж возрастные отношения… Радость успокаивает, а боль и страх заставляют напряжённее работать мысль…
И всё же, хотелось бы о радости писать! Но, в наш беспокойный век, пока не устраним причину нашей боли, радость – редкая гостья.
13.01.12 г.
Мечтает каждый человек. Как говорится: без мечты и щей не сваришь. Но и мечты бывают разные по своей значимости. Один человек мечтает огород вспахать, другой под облаками летать. Одного человека мечта на истинный путь выведет, другого – в трясину заведёт. Однако только в голове умного человека и мечты рождаются ему под стать. Но мечты так и останутся мечтами, если не возьмёт над ними верх характер, ибо, мечтают все, но лишь единицы делают всё необходимое, чтобы жить именно так, как мечтается.
Какие мысли не дают покоя пишущему человеку, простому обывателю такое и в голову не придёт. Одно я могу точно сказать: выгодой тут и не пахнет. Видимо, эти люди по-особенному устроены. Радуются призрачному счастью, а иначе, как назовёшь его труд и бессонные ночи лишь только для того, чтобы вовсе незнакомые люди-читатели скрасили ими свои вечера. Зачастую, после прочтения книги, они ещё некоторое время будут вспоминать её героев, а мысленно сказать «Спасибо» автору, в лучшем случае – один из десяти догадается.
Пишущие люди! Их судьбы, как дикие маки среди разного разнотравья на горном лугу. Только издали их жизнь кажется привлекательной, а в действительности – кропотливый труд одинокого человека, у которого лучшие друзья – блокнот и авторучка.
Пишущие люди! Дай Вам Бог силы, не разочароваться на своём творческом пути…
18.01.12 года.
Человек – дитя природы! – кто с гордостью, а у кого лёгкое разочарование прозвучит в голосе, но только человек пишущий много раз за день мысленно скажет эти слова и каждый раз разными оттенками окрасится их смысл. Всё потому, что человек пишущий – это вечный искатель. Кто-то подумает, что писатель ищет новые сюжеты. И это будет только маленькая толика правды. Мы ищем себя в этой непростой жизни, своё отношение, свой взгляд. И только с высоты своей кочки, описываем мир так, как мы его понимаем.
Растению проще. Где зёрнышко упало, там и проросло. Для человека место прописки – это такая малость. Человек, особенно пишущий человек, ищет своё место в жизни даже во сне. Неисчислимое количество вопросов атакуют его ранимую душу, и с каждым годом вопросы всё сложнее. Человек вглядывается в себя, как стареющая красотка высматривает новую морщинку. Только для красотки морщинка – это повод для грусти, а для писателя – ещё одно открытие, новое объяснение: почему случилось именно так, а не иначе? Докопаться до истины он пытается, прежде всего, в самом себе. И делает он это честно, без мягких оправданий – сродни подвигу.
Говорят, что человек старится не от возраста, а от дум. Особенно мысли старят женщин. Женская мысль, как невидимый корешок, который проникает в самую узкую расщелину. Не из любопытства, а в поисках живительных соков.
В природе у каждой росинки свой вкус. Питаясь этими капельками-росинками, и мы становимся разными…
Январь 2012 года
Долгое время я питалась найти ответ на, казалось бы, простой вопрос: что такое мысль человеческая и, как и из чего она формируется, проявляясь в словах? Понятно, что толчком, первым лучиком к зарождению даже самой высокой мысли, может послужить какая-то мелочь, нечто неуловимое, которому ещё и названия нет. И это нечто ложится в благодатную почву ума человеческого. Широта и доброта души его, убеждение, воспитание взрастят мысль, пока она не порадует самолюбие первоцветом.
А для чего?
Всё тот же поиск своего пространства, своего места в жизни… Своего – Я!
Люди, как зубья в расчёске. С виду – все одинаковые, но у каждого человека своё место под солнцем. Выломается зубец и уже зияет прогалина. Никто и никогда не займёт его место. Так же и в обществе людей. На место ушедшего из жизни человека не сможет ступить никто из ныне живущих людей. Занять его рабочее место, спать на его диване – сможет, но стать органичным его продолжением – не получится. Даже если есть внешняя схожесть, наполнение души, жизненный опыт – иные. И путь у этого человека свой, своя задача, поставленная ему при рождении. Соответственно и мысли в его голове будут возникать свои.
Когда-то, на семинаре прозаиков, зашёл разговор о плагиате. В качестве примера был прочитан рассказ о лимонном деревце, выросшем в кадке в городской квартире. И чем больше вырастало деревце, там больше проблем возникало у хозяев квартиры. В конце концов, его просто выбросили на помойку. После прочтения рассказа, руководитель семинара авторитетно заявил: «Я уже что-то подобное слышал…» Возник спор: является ли это произведение плагиатом? Долго спорили и сошлись на том, что лучше избегать подобную тему… Однако, если следовать этому совету, то, за какую тему не возьмись – всё может в чьих-то глазах показаться плагиатом.
С тех пор прошло много лет, а я всё ищу ответ на этот немаловажный вопрос. Хоть с какой стороны к нему подступись, а ответ прост, как сама жизнь. Мысли у людей, хоть и похожие, но у каждого человека они свои. Ситуации похожие, но каждый пишущий человек опишет её по-своему. И обвинять его в позорном плагиате никак нельзя. Ведь это его право: видеть по-своему и людям рассказывать о происходившем своими словами, рождёнными его мыслью. А мысль зарождается и произрастает из его, единственной и такой неповторимой души. Какой же тут плагиат?..
Январь 2012 г.
За каждым сказанным или мысленно произнесённым словом мы видим картинку. Скажешь, к примеру, - «ложка», а память тут же вернёт воображению ту ложку, с помощью которой ты сегодня завтракал. Подумаешь – «облако», и тут же голову повернёшь к окну, чтобы увидеть там голубой лоскуток неба с беленьким облачком. Но есть слова, которые так, предметно, представить сложно. Это всего лишь некая условность. С некоторых пор для меня стало важным, не только само значение слова, но и сама мелодия его звучания. Вот, взять хотя бы слово – «репей». И звучит оно рычаще, а значит угрожающе, и в руки возьмёшь колючий шарик и тут же захочешь от него избавиться.
Многие люди произносят слово «искусство» с неким благоговением, дескать, это то, до чего ещё надо дотянуться, дорасти. А вслушаешься в саму его мелодию звука и, что греха таить, наступает некое лёгкое разочарование. «Искусство!» Что-то такое, искусственное, не настоящее, воображаемое…
Ну, да Бог с ним, с этим звучанием! Моя же задача, как можно точнее и ближе к действительности выписать душу, конечно же, прежде всего свою, своё понимание, свой взгляд на мир… А искусственность, фальшивость, ни мне, ни читателю – не нужны. Вот и прислушиваюсь к еле уловимому звучанию волшебной скрипочки, которая поёт между ударами сердца. Вот это и есть истинная мелодия души! Это та высокая ступень, на которую стремится подняться человек пишущий.
2012 год.
Возможно, кто-то из читателей, упрекнёт меня в том, что я слишком много места в своём творчестве уделяю собственной персоне. Я скажу ему откровенно: стараюсь писать то, что доподлинно знаю. А самое доступное, хоть до конца и не понятое – это моё, личное мировоззрение. Ведь не в моих правилах бесцеремонно влезть чужому человеку в душу, не то, чтобы покопаться в ней, а даже чуточку её приоткрыть. Человек может это сделать, но только сам, по собственной воле, следуя доброму намерению души…
Даже, если люди пишущие выписывают характеры своих героев, в каждом таком герое есть капелька его крови, его характера, мыслей, желаний. Ведь каждый человек был когда-то маленьким ребёнком, и какие-то обстоятельства сделали его именно таким, каким он стал. Жизнь складывается из многих составляющих. Это особый замес. Описать сам процесс роста души человеческой, правдиво, что из чего проросло, сформировалось – задача пишущего человека. И пока жив человек, (не зазнался, не забронзовел), он познаёт мир и самого себя в таком изменяющемся совершенствующемся мире. И уже, через себя, через своё отношение к увиденному, пишет историю пути от пункта «Р» до пункта «С».
2012 г.
Кто же он такой, по своей сути, этот загадочный – пишущий человек?
Нет, он не гений. Гениальность даётся человеку при рождении. Пишущий человек – великий труженик, страдалец, сопереживалец людскому горю. Душа у него жертвенная, положившая часы и дни своей жизни на ладонь великой человеческой Правды. Не больше и не меньше, а только стремлением своим, помыслами своими он желает очистить от грязи хрустальные грани Правды, показать её в своих работах людям: Вот Она, берите, пользуйтесь, ведь Она и есть - цель жизни пишущего человека!
Не в известности, не в популярности, не в знаменитости тут дело, а в великом служении идеалу, жизнью выстраданной Правды! Только до неё, как до горизонта… да ещё работы – непочатый край.
2012 г.
«Ни в одной из сфер человеческой деятельности нет такой соревновательности, как в искусстве», - эти слова мне не раз приходилась слышать от людей творческих. А где соревнование, там и лютая зависть, граничащая с ненавистью. Именно с плохо прикрытой завистью и мне, грешной, не раз приходилось встречаться в пишущих кругах. Кривят улыбки, но без «колючек» не обходится. Возвращаясь домой после «Творческих посиделок», я ещё долго размышляла над услышанным и тем, что проглядывало между сказанных слов. И, как результат, приходила к выводу: соревновательность среди творческих людей выглядит нелепо и просто - неуместно. Мы – люди разные. Каждый человек пишет так, как он это видит, как понимает. Поставить оценку его личному виденью, его мировоззрению – задача невыполнима. Даже, если нынешнее поколение согласится или не согласится с мнением автора той или иной работы, то ещё неизвестно, как на эту проблему посмотрят люди будущего.
С другой стороны: оценивать, какая книга лучше, а какая недотягивает до высокой планки, должны не писатели и даже не критики, а обычные читатели. Считать количество прочитавших книгу – тоже напрасный труд. Уровень подготовленности читателей тоже разная. Слово умного человека перевесит сорочью трескотню тех, кто берёт книгу в руки только за тем, чтобы избавиться от вечерней скуки. Несомненно, для великой книги нужен и великий читатель…
Нет, я не против высоких наград и заслуженных премий. Всё это льстит авторскому самолюбию… однако, истинная признательность останется невысказанной простым читателем, который нашёл таки ответ на терзавший его вопрос в прочитанной книге. А соревновательность в творческих кругах я по-прежнему считаю – неуместной.
30.01.12 г.
Бывают в моей жизни такие минуты, когда обида берёт верх над всеми моими чувствами. А вывести меня из равновесия может пустяк – кем-то брошенное слово, как камушек в мирно дремлющую лужу.
На этот раз таким «камушком» послужили слова моей коллеги, с которой я проработала больше трёх десятков лет. Дело вот как было.
Каждый пишущий человек хранит свои рукописи, написанные от руки или напечатанные на машинке, исправленные во многих местах рукой автора или чистенькие, аккуратненькие, как домашние задания у девочки-отличницы. Многие авторы считают, что эти рукописи не должен читать никто до тех самых пор, пока из печати по ним книги не выйдут. Но, жизнь есть жизнь. Так получилось, что моя землячка, много старше меня, собралась на старости лет уезжать на Родину. Вряд ли у неё будет время дождаться выхода моих ещё восьми книг. Жалко мне её стало. Рискнула, и сама предложила ей, пока зима, прочитать мои рукописи. Женщина так обрадовалась, каждую свободную минуту читает. Первыми она взялась читать небольшие рассказики и зарисовочки о природе, размышления и воспоминания о далёком уже детстве. Однажды к ней зашла её подруга, мы тоже с нею долгое время работали вместе. Людмила Петровна – женщина прямолинейная, за словом в карман не полезет. Вот только глаза плохо видеть стали. Вот, моя землячка ей вслух шесть рассказов моих прочитала. Понравилось ей прочитанное, и вместе с тем удивило.
- Ты смотри, как она всё верно пишет!.. Сколько лет скрытничала, тихоней ходила… А сама, вон что в себе носила!..
Об этом разговоре мне рассказала землячка. Скорей всего и она до некоторых пор так же обо мне думала. Да и не она одна, самоуверенно считая, что за многие годы знают обо мне всё, даже то, чего и я о себе не знаю. Только это не могло быть правдой потому, что я «до последней точки» ещё и сама в себе не разобралась… Я – домоседка. Бывает, что и за город по многу лет не выезжала. Да что там за город, из дому, пока в доме хлеб не закончится, из подъезда не выйду. А что же делала? Мысли летучие отправляла в путешествия, размышляла, сопоставляла. Как птичка яичко высиживала, а в том яичке – новый сюжет, новое моё откровение. Правду люди говорят: труднее увидеть то, что перед глазами мирно да привычно лежит. А уж то, что в душе сокрыто – и того сложнее. То, что сумела понять, спешила бумаге отдать.
Так в чём же скрытность моя? В том, что не делилась мыслями своими с каждым встречным? Только и это неправда. Как же мне хотелось поговорить… вот только не с кем было говорить. Десятки раз слышала в ответ, набившие оскомину слова: «Делать тебе нечего…» Видимо, думалось мне, люди заняты чем-то очень важным. Но, шли годы, а их «важные дела» никак себя не проявляли, скорей всего превратились в обычный домашний хлам, в пустое времяпрепровождение. И что же? Теперь эти же люди опять меня упрекают, называют меня – скрытной. Оказывается я таила от них то, чего они просто не желали видеть, отмахивались, хихикали за спиной… Теперь, когда одна за другой стали выходить книги, «вспомнили» имя моё…
Как же я устала быть без вины виноватой…
17.02.12 г.
Сострадание, всегда было, да и будет, отличительной чертой русского писателя. Именно СОСТРАДАНИЕ заставляет учащённо биться сердце честного человека, побуждает в нём желание – протянуть руку помощи. На этой почве рождается другое слово – УЧАТИЕ. Человек, по зову нетленной души, принимает участие в судьбе другого человека, быть может вовсе незнакомого, нуждающегося в чьей-то помощи. И не только человеку, а любому другому живому существу, реальному или воображаемому. Много повидавший и многое переживший человек, мысленно пожалеет, посочувствует ибо «о чём не знаешь – не пожалеешь и не посочувствуешь».
Как бы не называли россиян за границей, ясно одно: душевнее человека, тем более писателя, который по природе своей чувствует чужую боль, как свою, в мире не найти.
Несомненно, сострадание, порыв души пишущего человека, перестающий в сочувствие, перевоплощаясь в слова на бумаге, врачует души тех людей, в которых есть задатки милосердия и добродетели. Это так необходимо именно в наше время, ведь становится очевидным тот факт, что современный мир поразила одна из самых прилипчивых напастей, подталкивающих мир к катастрофе, имя которому – всё поглощающее РАВНОДУШИЕ…
Март 2012 г.
(Писать стихи я не пыталась.
Просто, записала, как писалось.)
Сползла зима к самому краю,
Слезою светлою сугробы истекают,
Я дни ушедшие с трудом припоминаю…
Куда ушли они и что оставили?
Не знаю!
Каждый день я отдыха не знала.
Сама себя, как клячу, подгоняла…
Что-то печатала, думала, писала,
Одна в квартире, и даже не мечтала
О чём-то этаком, ярком и далёком,
Не подпуская пошлости жестокой…
Будто грозил мне кто печальным сроком.
И лишь рассвет улыбкой синеокой,
Благую весть принёс:
- Живи, пока…
А жизнь всё тянется с клубка.
И прожитое - унесёт река.
Но ещё пишет, царапает рука,
Выплёскивая волны мыслей на песок.
Я – не отшельница, хоть дом мой одинок.
… Донашиваю матушкин платок.
25.03.12 г.
Пишущий человек мне напоминает зеркальный шар, висящий под куполом цирка. В тысяче маленьких зеркал, собранных в одно целое, и в каждом зеркалке – отражение реальной жизни под особенным углом. В том и ценность его, что шар, как и душа творческого человека, из многих составляющих состоит. В каждом зеркалке своё одиночество, своя осмысленная необходимость, своя тайная сила, своя печаль, своя тема: раскрытая или дожидающаяся своей очереди. Кто знает, какой случай повернёт шар таким образом, чтоб какое-то из зеркал отразило Нечто, выхватило из толщи серых буден нечто главное, яркое, кричащее или еле уловимое, но в то же время незамеченное ни одним из зеркал.
Мне хочется пожелать любому и каждому пишущему человеку: не стареть и не тускнеть.
Творческий человек пишет, пока дышит. А посему: не сетуй на жизнь человече, знай – работай! Иными словами – отражай зеркалами души то, что другим увидеть не случилось.
2012 г.
Если пристальнее всмотреться в написанные работы того или иного поэта или писателя, то станет ясно, что каждая его строчка – это не ответ, а дополнительный вопрос. Вопрос, на который ещё предстоит дать ответ, ценой судьбоносного времени. Времени, которое потребуется на размышления, рост и созревание в его душе, и в душах читателей, некого подобия истины, ибо саму Истину знает только Создатель.
2012 год.
Конечно же, любой из нас не прочь стать, в самое короткое время, умным и всезнающим. Но многознание – это ещё не мудрость. Приобретённое знание только тогда перетечёт в мудрость, когда подобно соку земному будет впитано жаждущим его испить. В последствии оно станет его жизненным опытом и, как дорогое сокровище, отложится в плодах трудов его. Разумеется, «нельзя объять необъятное», но это не значит, что не нужно к этому стремиться. Иными словами: познавать мир, по мере способности своей, воспринимать разнообразие мира и вносить в него действенную помощь – это и есть главная задача мыслящего пишущего человека, памятуя о главной заповеди – «Не навреди!»
2012 год.
Любой пишущий человек, имеющий за своими плечами кое-какой опыт творческих изысканий, искренне желающий помочь начинающему писателю, посоветует ему, входить в мир искусства мелкими шагами. Но, как это обычно бывает, мир буквально обрушивается на молодого, впечатлительного пишущего человека, требуя немедленного ответа за всё то, что по слепоте душевной сделал он сам, за тех, кто рядом с ним по жизни идёт, а заодно и за те поколения, которые вывели нас на нынешний путь. И возникает большой соблазн на всё дать ответ всем и сразу. Однако, как бы он ни старался, ответ получится сумбурным и путанным.
Когда пыл неистового рвения немного остынет, страсти улягутся, и станет понятно «в какую сторону реки текут», вырисуется желание: через малое говорить о большом. Ведь, жизнь есть жизнь и, даже самое возвышенное нельзя отделить от обыденного…
Только мудрый человек в обыденном видит звенья Великого Божьего замысла.
06.04.12 г.
Много раз в минуты самоедства, уничижения, я себя безжалостно корила: «Кто я такая, что осмелилась «бумагу марать»? Я тоже несовершенна и на многие вопросы ещё не нашла ответа…» Но, однажды, ранним утром, когда случилось мне наблюдать восход солнца, пришла ко мне иная мысль.
Солнышко своими ласковыми лучами по-матерински пестовало каждый листик на молоденьких берёзках, согревало своим теплом уродливые старые сосны над яром. Тогда я поняла, что солнце любовь свою распределяет на всех в равной степени. И сами деревья не мучают себя угрызениями неполноценности. В мире жизни – все равны. Каждый развивается в меру своих природных способностей. В ту самую минуту и ко мне пришла уверенность в том, что и у меня есть право высказывать свои мысли.
Конечно же, грустным мыслям вход не закажешь, но теперь как-то легче выхожу из этого состояния. Пусть язык мой несовершенен, и всё написанное мною стоит мне немалого труда, чтобы выразить словами мелодию моей души, Я – равная среди равных перед Небом. А перед людьми? Это уже не мне судить…
13.04.12 г.