http://proza.ru/2012/05/07/1784
Да... Бывает. Что не успеваем. Что хотели что-то сказать, а сумели лишь потерять. Бывает, что слова - не просто слова, а от них дышать можешь едва. Бывает, они режут, как сталь, и лишь когда поздно, нам жаль. Бывает, мы любим любовь, мы любим о ней говорить, но не умеем, боимся любить. И лишь на могилке дата напомнит, что было когда-то...