Знаете, такое ощущение, что весна, искосо взглянув на нашу страну, приуныла и передумала, уступив свое место осени. Тот же октябрьский пронизывающий ветер, ноябрьский ледяной дождь, вперемешку с первым снегом. Темно-коричневая земля и мокрый, грязный асфальт под ногами. Повсюду в проталинах вязнут голые деревья, а ребята в оранжевых робах отрешенно курят на еще непокрашенных оградах. На шее повязан шарф, а в кармане лежит средство от насморка. В воздухе зависла уже знакомая безнадега и ощущение приближающейся, словно цунами - сессии. Ботинки промокают, и плеер на последнем издыхании так и норовит перескочить на хриплые стихи Шевчука про бесконечную последнюю осень или вечно ноющего Стинга. Как-то тоскливо, блять. (неулыбка)
Ваш не Гришковец.