МЁРТВЫЙ ПОЭТ.
…
Я не хочу называться поэтом,
И никогда не мечтал я об этом
Я дюдики так, не вникая особо,
Особо когда вмажу немного,
Ради забавы пишу для себя,
Гимнастика – в частности – для языка
И цель моя – в целом – кристально чиста:
Ведь я – эгоист, поймите меня,
Я всё это делаю лишь для того,
Чтоб в мире, который тупеет всё больше
Тупою скотиной не стать.
Я никогда не хотел быть поэтом,
Особо прошу вас, заметить при этом,
ПризнАюсь, боюсь называться поэтом,
Я честно скажу, проговорюсь,
Что быть НАСТОЯЩИМ поэтом
Я прям истерично боюсь.
ХАроший поэт – мёртвый поэт
И здесь никаких неясностей нет,
И если вам скажут, что – дескать – не так,
То вы уж запомните твёрдо,
Что в нашей стране – это так!
Кто застрелился, кто отравился,
Я констатирую факт:
Каторга, пуля, изгнанье, петля
У нас, берендеев, уж так завсегда,
Поэтам – такая судьба.
В черепе пуля, мозги на асфальте,
Публика этого ждёт,
Нужно чтоб неким насильственным актом
Обрадовал лирик народ.
Если он трезвый и с розой в петлице
Какой же он на хрен поэт?!
Всем нужен бухой, обкурившийся гАер
Душевных болезней букет,
Который готов ради саморекламы
Отправится хоть на тот свет.
Мёртвый, растерзанный, кем-то убитый,
Вот настоящий поэт!
Крови побольше! Насилья! Страданий!
Вот гениальный поэт!
Чем выпало больше ему испытаний
Тем в бОльшей он мере поэт!
Я никогда не хотел быть как Пушкин,
Пушкину яйца Дантес отстрелил!
Есенину я подражать не пытался,
Я никогда так не пил!
Я не могу называться поэтом,
Поскольку себя я люблю.
Я слишком зажат, чересчур осторожен,
Агрессией мира крайне встревожен,
Тонкая лирика мне не нужна,
Каюсь, живу лишь для себя,
Женщины, деньги, комфорт, колбаса –
И это мой принцип всегда.
Быть НАСТОЯЩИМ мёртвым поэтом
Не ставил я цели такой,
Обидно, что мёртвый ты всем интересен
Стократно сильней, чем живой,
Что смерть твоя – дескать – во имя искусства,
Во имя идей торжества,
А то, что вся жизнь превратилась в мученье,
Досадные мелочи – дескать – судьба!
Поэтому я не хочу быть поэтом
Собой рисковать не хочу,
Ведь как бы я не был испорчен при этом
Отчёт я себе отдаю:
Я против себя не пойду,
Дешёвку плодить не смогу,
Я высшую цену за всё заплачУ,
А всё, что недёшево стОит,
То дорого встанет и мне,
Поэтому я и не лезу в поэты,
Поэтому я от поэтов при этом,
Останусь-ка я в стороне.
ХАроший поэт – мёртвый поэт,
В могиле уже не доставит он вред.
Понятно, тропа к нему не зарастёт,
Музеи, билеты, бабло потечёт
И власть им довольна как никогда
Отмучился гений пера.
Захоронили, что надо забыли,
ПереиздАли, подрихтовАли,
ПовырезАли, поискромсАли,
Насколько возможно всё переврАли
И то, что когда-то как выстрел звучало,
Теперь уж пустые слова.
Мёртвый поэт – настоящий поэт
И с этим вопросом неясностей нет,
Комфортно с покойником как никогда,
Заглох соловей навсегда.
Теперь наконец-то он помер,
И гений не выкинет номер,
Теперь его трудная жизнь и судьба
В умелых руках – источник бабла.
Люди – черствЫ, люди – глупЫ,
Поэты вы помнить об этом должны,
Что все ваши пылкие чувства,
Все лучшие ваши мечты,
Прошу вас, мужайтесь, поэты,
ИМ НА ХРЕН ДАВНО НЕ НУЖНЫ.
И пусть вас коробят речи мои,
Но я констатирую факт:
Люди – к несчастью – слепЫ и глухИ,
Страдал я не раз от своей прямоты,
Увы – и ещё раз – увы,
Всем сплетни нужны, а не ваши стихи
И что очевидно, но крайне обидно,
Поэты нужны лишь как мертвецы….
05.05.2012 г. О. Новиков.
г. Санкт – Петербург.