Возвращайся. Каждый раз возвращайся к нему, подлая сука. Ровно столько раз ползи к нему на коленях, сколько ты вдыхала этот ночной воздух грудью. Он далеко. И этого , скорей всего, уже не изменить. И выть на луну уже бесполезно. Это называет себя любовь. Эта мерзость, что твориться вокруг, смело и без каких-либо намеков на издевку - называет себя любовью. И что больше всего угнетает – что это правда. Что делать, когда каждый звук твоих любимых треков напоминает то, как вы трахались до потери пульса. То, как он издевался, немым выражением лица называя себя хозяином положения.
Большинство не знают, что такое любовь и поэтому они вынуждены… точнее, они прописали себе смертный приговор и живут с этим приговором всю или часть своей жизни. Время… теперь оно не важно для меня. Ведь он сейчас далеко и опять плюет мне в лицо отправляя такие трогательные смс. Если бы можно было разорвать грудь и вытащить это смазливое до одури биение сердца.. Нет. Не смогла бы.
Чую кожей – звонит он. Дрожат пальцы, все существо изнутри взывает – возьми трубку. Возьми трубку и упивайся нотами его голоса. И пусть для того, чтобы получить это десятиминутное наслаждение тебя придется лгать самой себе и ему. Ты будешь делать вид, что твоя душа к нему остыла, а он сделает вид, что поверил. Ты будешь сжимать руку в кулак, чтобы не разрыдаться в трубку, потому что должна быть сильной. В том числе и от него. Ведь он – демон твоих мечтаний. Разрушитель, черт возьми. И все равно, убивая, попусту и попросту убивая время на другого, ты куришь марихуану, пытаясь забыться. А воспоминания его рук и лица проносятся мимо. И во сне ты шепчешь его. Имя.
Вот. Снова слышишь его голос. Родной такой. Знакомый. Лживый до ужаса. Весь его образ построен на лжи. И расставание с ним было одновременно и счастьем и смертью. Сейчас он кроток как никогда. Он говорит о своей жизни, о своем настроении и ты слушаешь его, как обычно, с замиранием сердца, а внутри все переворачивается. Все наизнанку. И мысли пролетают сплошным темным вихрем. Он опять недоговорил, но ты знаешь, что он хотел сказать и все равно допытываешься, потому что хочешь сделать ему больно. Сделать больно, потому что любишь до беспамятства.
- Ну, скажи, на какую хоть букву начинается?
- На «т», - говорит он, и в его голове мелькает нотка раздражения. Опять минул порог его настроения, и ты замираешь – ждешь, что будет дальше. Но он мягко продолжает , - в последняя «я».
Ты хочешь сказать «тебя», но что-то останавливает,… будет слишком больно, если это окажется не та фраза, не тот смысл. Будет слишком больно. Спасают, и одновременно разочаровывают резкие гудки в телефонной трубке. Деньги закончились. Все состояние бы продать, лишь бы поговорить с ним вновь.
Опасность миновала. Телефон молчит. Он снова умер без его голоса. Пищит. Смс. Трогательное, короткое и внезапное. Чертовы средства связи. Сердце замирает. Конвертик открывается. Да, догадалась. Да, права. Но от этого разве легче? Ведь он… так далеко…