Когда я гляжу, как за окном простираются леса, а ветер треплет в обшарпанном, настежь распахнутом окне неновую занавеску, как влетающие ветра дергают нитки колокольчиков счастья, висящих на карнизе, я понимаю, что так и только так я себе представляла вечность. Мою собственную вечность.
А ветерки лезут в окно, кто стучась, кто без спроса, несут с собой подарки: кто - горсть пыли, кто запах весенней листвы, кто - аромат жареной картошки, украденный у нижних соседей, кто - жар нагретого асфальта, кто - бензиновую гарь. И лезут ветерки в окно и лезут, бесцеремонные. Но им можно - кто знает, может мы знакомы с этими именно ветрами по тем временам, когда, путаясь на большой высоте в натянутых стропах, они целовали мои красные,обгоревшие на солнце щеки, трепали выглянувшие из-под каски уголки банданы, ну а главное - наполняли купол грязно-белой Дэшки... Это все-таки не то, что в кабине, совсем не то, там, в стропах - ты наг как улитка без раковины. Наг и беспомощен, нет вокруг центнеров дюраля, умных приборов, мощности мотора - ты один-на один с этим небом, ладонь-к-ладони, и только лоскут ацетатного шелка между тобой и ним, и каждый ветерок чувствуется кожей.И запоминается как родной.
Раз так - милости прошу! Продувайте квартиру насквозь, шелестите занавесками, пугая кошек, и играйте, ветра, играйте на этих странных звонких трубках, я помню вас наощупь - и теперь хочу слышать ваши голоса.
/07.05.2012/