ОТЦУ И МАТЕРИ.
Я помню поздние сороковые.Ещё Победы не угасла эйфория. И жизнь была трудна и голодна. Но главное - закончилась война.Все были дома, были вместе.На кухне бабушка месила тесто. И с братом мы бежали каждый вечер любимому отцу навстречу. А он подруливал к порогу ловко и шёл широким и усталым шагом, а мы смотрели на него просящим взглядом – прокатит ли сегодня, хоть немного? И пахло от отца машиной и бензином, и трудною, и пыльною дорогой. И этот запах стал моим любимым на долгие мои ребячьи годы.А с мамой в дом входили песни, книги. И чёрный диск крутился в патефоне.
И постепенно заполняли полки кудесник Пушкин и волшебник Гоголь.По вечерам вносила мама лампу - не только хлеба нехватало, но и света.И мы, устроившись уютно возле папы, взахлёб читали книги до рассвета.А позже, погружаясь в сон счастливый, впускала я в своё полусознанье Руслана, Черномора и Людмилу, и Млечный Путь пересекавшего Вавилу…
И в памяти моей, как в киноплёнке, мои родители – такие молодые!Голубоглазая, с косою русой, мама, и мой отец, в военной гимнастёрке…