Я люблю тебя, моя будущая грусть, усталость.Никто не может быть так постоянен, как ты.Всегда приходишь по вечерам в платье непорочности, света, унося душу мою в пустые коридоры заблудших сердец.Ты не способна воровать как другие.Кусочками, крошками чувства, чтоб потом сказать: будто бы нет возможности вернуть их, всему своё время, а на самом деле ничего не вернётся, отдачи не будет.. Твои тонкие пальчики заплетают косы надежды, веры, не бросают меня в хаосе диких вдохов и выдохов, механизма, что граничит с жизнью одних, взамен на смерть других.Ты - грусть, разделить которою не с кем.Я почти одурманена, говорю что не пью, хотя твои соки выпиваю как зависимый, слабый, влюблённый..Пряча от других запах похмелья, печали, что томится в глубинах подсознания, словно знание, заточённое в темнице, неспособное выйти на людях.
Девственная ментальная плева, что осталась от ангельских похождений.