Обед, скажу я вам, это...
Конечно, основа нашего благосостояния в другом, но и обедом тоже манкировать не приходится. Во всяком случае, не каждый день.
Пришли мы в ресторан.
Разделись. Гаврила гардеробщика с 8 Марта поздравил, и мы прошли в зал.
Посадили нас. Хорошо посадили, надо отметить. Гаврила меню интересуется.
- Вот, - говорит, - потеха: блинчики "Передовик".
- Ты, - говорю, - идеологию не тронь. Себя не позорь. Бери-ка лучше комплексный обед, а я беру 150 с запивкой. И точка. А то, - говорю, - я за себя не отвечаю.
- Нет, я блинчики беру. Любопытно будет взглянуть.
Он любопытен, Гаврила. Что есть, то есть.
Быстро подходит к нам девица, мы заказываем, каждому своё.
- Тебе, - говорит девица, - я принесу сейчас, а вот блинчиков этих у нас нет, и не было никогда.
- А почему? - спрашивает Гаврила.
- Да так, - говорит.
- Это форменное безобразие, - негодует Гаврила. - Я так не оставлю! Идём к шеф-повару.
Культурный, между прочим, мужик. Он как раз над раковиной руки споласкивал, собирался обедать. Весь по фирме. Ну – повар! Можно, я думаю, себе представить.
- Да, - отвечает, - мы этих штук не делаем, и не знаем даже, как они делаются.
Гаврила у него спрашивает:
- Зачем же они в меню стоят?
- А это, - говорит повар, - как в романе. Читаешь роман, и там, к примеру, обязательно какой-нибудь передовик. А на хрена – уж это, извините, одному богу известно. Вот так и здесь.
- Ах ты, гад, - кричит Гаврила, - да я тебе сейчас морду побью за Афганистан!
Набежали официанты, здоровые мужики. Спасибо, Рома Шашкин, старый мой приятель, поднялся из бара, всех раскидал. И ушёл обратно, кофе пить. Каратист он. Куньфуист. Таким всюду легко.
А я зашёл недавно в тот кабак проклятый. Кормить стали – прелесть. Говорят, кухню всю переукомплектовали.
Правда, шампанского в баре нет.
Основа нашего благосостояния, она, конечно, в другом.
Но корень – в этом.
1989.