Копая грядки по утру,
я напеваю ерунду.
Туру, туру, туру, туру,
Хвала труду, хвала труду!
Опомнилась и поняла, что “хвала труду” крепко вцепилась в мой язык и я тихо впадаю в маразм от жары, мошки витающей над сырой землёй, от монотонности перелопачивания огорода. И куда - то вдруг стала исчезать радость весенней встречи с землёй. И страшные мысли стали шевелиться под коркой. Как слетятся сейчас на мой речетатив духи первых энтузиастов от колхозов, как воздадут они мне помощи, в виде сил немереных “стахановских”.И что мне со всем этим добром делать тогда? “Супергероем” становиться?
Выпрямилась я тогда и запела.”Из-за острова на стрежень…” во всю грудь, на всю деревню…”выплывают расписные…”. Перепев практически все любимые мною романсы и русские народные, я мёртвой хваткой схватила за хвост “ Без женщин жить нельзя на свете нет. В них солнце мая и весны рассвет….” И почти канканом выскочила с последней борозды.
Петь! Только петь! -)))