Внимание! Всё, что тут написано правда, но все персонажи, включая главных, вымышлены, а совпадения – случайны.
Долго живут вместе, а потом умирают в один день только герои сказок и святые в житиях. Хотя, это жанры одного поля. Закон парности неприятностей никто не отменял. К писателю беда пришла не одна. Сначала умерла супруга. Полуубитый горем писатель отправился в скорбную контору. Руководитель ведомства принял известного литератора как подобает, сочувственно выслушал, понимающе кивая подбородками. Свою роль он играл заученно и без сбоев. Больших людей здесь принимать умели. Место такое, никто мимо не пройдет. Чтобы кто-то оказался там, где все будут, необходимо, чтобы кто-то зашел сюда…
Чиновник выслушал сбивчивый рассказ питерского бытописателя северной жизни с дежурной скорбью, похожей на отражение не проходящей зубной боли. Огорчаясь больше визитёра, он подвел черту.
- А ведь я вам ничем не помогу. Не можем мы похоронить вашу супругу в Комарово.
- Почему, она же умерла!
- Она была писателем? - задал хозяин кабинета вопрос.
- Нет. Но она моя жена, а я-то писатель!
- Согласен. Здесь все писатели находят свой последний приют.
- И жены их тоже! – перебил гость.
- Я не спорю. Но есть одна тонкость. Мы можем жену подхоронить к мужу, а вы же ещё не умерли?
- Нет пока, - согласился писатель.
- Вот! В этом-то и вся загвоздка. Если бы вы уже умерли, её можно было бы к вам. Не было бы проблем.
- Выходит, сначала её, а потом меня нельзя?
- Никак! – отрезал заведующий кладбищем.
- А если оттуда позвонят или документ будет… - писатель посмотрел на потолок.
- Оттуда? – завклад, если его можно так назвать, проследил за взглядом собеседника и призадумался. – Ну, если ОТТУДА, я к вашим услугам.
Писатель отправился в Питерский Союз писателей. Большой литературный вождь внимательно выслушал его и воспылал негодованием. Поохал и поахал, возмутился происками бюрократов и куда-то позвонил. Выслушав ответ, он сокрушенно произнёс:
- А ведь их ничем не прошибешь. Инструкция у них!
Писатель вышел на Звенигородскую улицу, на автопилоте дошел до набережной, глотнул из фляжки и сплюнул в Обводной канал. Повторил. Стало легче. Он решился. Номер приемной мэрии нашелся в памяти телефона.
Вышколенная помощница выслушала сбивчивый рассказ и, как принято, отсекла назойливого просителя от высокого тела.
- Понимаете, вас сейчас соединить не могу, идет заседание. С него мэр уезжает в Москву. Позвоните послезавтра…
- Я не могу послезавтра… мне хоронить…
- Извините, у меня звонок по второй линии, - медово пропела собеседница, и в трубке запищал отбой.
Писатель прошел несколько шагов, присел на скамейку и задумался. Вот всегда так, когда ты нужен, из-под земли достанут, а когда самому нужно, под землю только в порядке очереди. Всё не как в математике. Там от перемены мест слагаемых сумма не меняется, а здесь…
От канала тянуло сыростью, увлажнились глаза лауреата Государственной премии РСФСР.
«Лучше бы уехал в США, когда звали. Сам никому живым в последнее время не нужен, а жена – тем более».
Писатель опустошил фляжку. В голове зашумело, а потом прояснилось. Вместо ёмкости в руке возник простенький мобильник. Номер нашелся быстро. Он в начале списка, на «а».
- Ромка, здравствуй, - писатель хлюпнул носом в трубку.
- Добрый день, говорите коротко, я на важном мероприятии.
- Беда у меня. Жена умерла.
- Хорошо… извините, плохо!!! Сочувствую, чем могу помочь?
- Не знаю даже. Похоронить не могу. Под неё в Комарово на кладбище места нет…
- Где вы находитесь?
- В России.
- Понимаю, что не в Монголии. Точнее.
- В Питере.
- Ещё точнее!
- Возле киоска «Роспечать», на набережной Обводного канала, номер…
- Будьте на месте, никуда не уходите, минут через 15 к Вам подъедут.
Писатель снова вытащил фляжку и огорченно вытряхнул последние капли в рот. «Спиртное быстротечнее воды, - подумал он, и развил мысль, посмотрев на часы.- А время быстротечнее спиртного!» Прошло пять минут.
Сигарета сожгла еще столько же.
Писатель обошел, не спеша киоск, изучил оголобабленные обложки. Ничего нового. Он вернулся на лавочку, снова посмотрел на часы. Вот и прошло отведенное время.
«А чего я жду? Надо идти…»
Уйти не успел. По осевой, распугивая кряканьем и сполохами маячка редкие машины, мчалась иномарка ДПС. Вплотную за ней следовал огромный черный джип.
Машина блюстителей закона, резко свернув к писателю, перекрыла движение. Черная громадина свернула следом, мягко перепрыгнула поребрик и вплотную подъехала к писателю. С переднего сиденья выбрался угрюмый мужик в штатском
«Дозвонился!» - подумал он. Хотелось прыгнуть в канал, но писатель не белый медведь. Плавает хуже. Да разве ж от этих уйдешь!
- Вы Рых-тэ-у. Йу. Сэ? – по слогам, но не правильно, прочитал гонец имя на пакете.
- Я, неохотно подтвердил писатель.
- Распишитесь в получении.
Писатель поставил закорючку и получил стандартный конверт А4.
Машины развернулись и исчезли в городском шуме.
Негнущиеся пальцы с трудом справились с задачей. На белый свет появился казенный бланк. В колонтитуле всё как обычно. Ниже дата и номер. По центру слово «Распоряжение».
Короткий текст предписывал: «Похоронить гражданку … - жену писателя там, где она захочет!».
Ниже должность, подпись, расшифровка известной фамилии.
Конечно. Редкий покойник в состоянии связно изложить свое желание, но этой логической загадке писатель значения не придал.
Йу Сэ машинально заглянул в конверт, в нем притаилась еще одна бумажка.
«Дорогой мой Юрий Сергеевич, когда ваша жена умрет в следующий раз, звоните сразу мне на мобильный. Не надо отвлекать столь больших людей по пустякам…», - просил его мэр.
В 2008 году писатель умер. Его похоронили рядом с женой в Комарово.