и вроде тогда не было солнца, скользящего по телу. не было ветра, вызывающего дрожь. не было
ничего, чтобы сделать меня счастливой, но что же это? будто тебя цепляют булавкой в сердце,
приковывают чужое сердце к тебе. ты пытаешься убрать булавку, но это слишком больно.
слишком глубоко заходит игла. слишком. и ты начинаешь жить в своем темпе, ритме. слушая по
утрам свои песни. вдыхая запах нового дня, как новой жизни. как вечной дороги из пионов,
ведущей тебя вглубь. ты оцепенел и не думаешь. ты живешь любимым запахом. и ты заколачиваешь
ставни от других, чтобы насладиться тем что видел. но ты не знаешь, что произойдет.
незначительный стук в дверь может оказаться бурей, уносящей тебя вдаль. когда ты готов
принять будущее, что-то врывается в твою жизнь грозой. что-то впивается в тебя четвертой/
десятой булавкой. все возвращается на свои места. когда молчишь в себе. все становится, как
надо. ты отсчитываешь минуты до встречи с прошлым-настоящим. и ты знаешь, насколько глупо
есть испорченные продукты. знаешь, что цветы которые завяли, не вернуть. но пламя которое
потухает ты разжигаешь сильнее. усерднее. и плевать, сколько дров ты потратил. ты хочешь
костра, а может, просто сгореть. и утопая в том, чего желал, ты вряд ли выплываешь наружу.
как черная дыра втягивает тебя. манит, как космос. и ты не в силах остановить себя. кажется,
ты - не ты. я жду продолжения. и ждала бы вечно, если бы так не хотела спать