Из соседних комнат доносится ругань. Иногда кажется, что жизни не дано меняться. Не смотря на то, что цветы засыхают, времена года чередуются, люди плодятся, экология ухудшается, ветер всё так же дует в лицо, родители бранят своих детей, как и наоборот. Вся сухость и скупость перерастает в песочную смесь быта. Во рту ощущается низкий уровень жидкости, нечем омыть свой ларец словесности. Страх погрязнуть в вечной борьбе за выживание тела – не даёт покоя. Даже, кажется, что похоть овладевает рассудком из-за нищеты окружающих законов порядка. Созданные шедевры из пластилина слишком близки к пеклу рабской жизни, в связи с чем самые светлые, усердные, стойкие превращаются в одну массу, что постоянно перемешивается, подобно узлам, в стиральной машинке фортуны.
И то, что изначально было задумано как роевое сознание, теперь является стадным чувством. Никто не вправе выбраться из этого круговорота вещей. Кто сбегает на волю, будет пойман и брошен, ибо пошлость души - единственное, что может двигать потерянной сущностью.