Мама, говорит она, вот послушай, и почему у меня все не так?
Дал мне вроде твой Бог и лицо и душу, а все одно – идет наперекосяк.
Я, может, говорит, хочу, как другие радоваться внеплановым выходным,
Только радости мои очень уж непростые, говорит и угрюмо пускает дым.
Да, есть те, кто все, как по писаному, работа, дом, верный пес-конформизм,
Только отчего, мама, не стремлюсь я к их истинам и считаю их за идиотизм?
И пора бы уже остановиться, остепениться, мама, бросить якорь и лечь на дно.
Только, говорит, пишу я сама себе драму, из тех, что по вечерам ты видишь в кино.
Почему, говорит, мне не пишется, когда раньше творила без сна?
И почему, говорит, мне не дышится, когда вокруг буйным цветом весна?
Ладно, говорит, ты не знаешь, куришь, молчишь, а я мотаю на ус.
Пойду сама, говорит, родная, дальше пробовать эту жизнь на вкус.