Мы пишем только о себе,
Себе, не признаваясь в этом.
Герой находится в судьбе,
Иначе бы не стать поэтом…
Где в грёзах дивных, иль в мечтах,
Сидит колдун, желая мести…,
Волчица, ведьма, а весь страх,
В основе правды, но не лести…
Со стороны всегда видней,
Так колдовство над зеркалами,
Играет образом теней…,
И галереей со свечами…
В нём ворожба судьбу творит,
Тревожа лоб, виски и темя.
Где плоть из мыслей состоит…,
А воплощенью надо время…