Когда мы стремимся к свету, часто забываем
переключить наши мысли с орбиты времени прошлого на время настояшее. Мы продолжаем копаться в своих ошибках, есть свои ржавые поражения и думать, что самоанализ - это лучшее лекарство от самих себя. Время наше, словно пакет молока. Только с маленькой дырочкой на дне. Молоко-время утекает, и мы не можем напиться. Так мы ходим и чувствуем себя одинокими, в какой-то мере, неполноценными и ущербными. Нам кажется, что сердце наше - это темница, в которой заперты все наши желания-мотыльки. Мы не можем позволить себе кушать многовекторную любовь, пить забытую всеми нежность и кричать до надрыва от солнечных оргазмов нашей жизни. У меня как-то спросили, почему я такой свободный и могу говорить обо всём без укоров и красноты щёк. На что я, в свою очередь, улыбнулся и ответил: "Мысли мои не на привязи. Я не думаю, что они собаки. Они - лёгкие птицы. Траектория их полёта - искренность. Вот и всё."